Poética Caníbal

Victoria Guerrero

2012-01-09T15:18:00.000-08:00

tres poemas recién nacidos de la madre-máquina

Cuando aún estudiaba el pregrado de la que ahora es mi profesión, disciplina, ciencia y arte que es la enfermería; lei tres poemas contundentes como “opercuts” en la mandíbula que después me dejaron, no sólo el cerebro conmocionado sino también el alma; poco después presenciaba el fallecimiento de mi primera“paciente” (a quien le tomaba los signos vitales) y recordé, que yo también estuve en una incubadora por motivos diferentes; relei tales poemas tantas veces que incluso ahora siempre que trato de reprocharme el por qué no puedo hacer más por un paciente, me recuerdo de estos “poemas viscerales” que con el paso del tiempo se han vuelto inherentes para mi concepciòn filosòfica del cuidado enfermero (que ya vendrìa a ser parte de otro tópico que se puede trabajar dentro de un modelo de atención de enfermería en la pràctica clínica y que no viene al caso en este momento) ahora hablemos de los poemas de marras que pertenecen al poemario “ ya nadie incendia este mundo”(Estruendomudo Editores,2005)

El primer poema que leí (si mal no recuerdo) “hospital del empleado 1971” hace una referencia directa a la relación existente entre el niña prematura quien por diversas circunstancias obstétricas, ginecológicas u ontológicas, se adelantó a su fecha probable de parto y vino al mundo, sin las condiciones necesarias para poder afrontar la nueva vida extrauterina; también es una referencia directa al nacimiento de la propia poeta, quien con un esfuerzo de la memoria poética trata de reconstruir las circunstancias de una de las etapas más importantes de vida del ser humano y de su propia vida.

La poeta bajo esta perspectiva sería una recién nacida prematura a quien la madre-máquina le ha cobijado, calentado y acariciado para que no se muera a pesar del abandono (sin querer) de la madre y tal vez (queriendo) de las otras madres y padres que son los personales de salud de dicho “hospital del empleado”.

En una entrevista(1) realizada por Gabriel Ruiz Ortega a la poeta en su blog “la fortaleza de la soledad” en el año 2011; ella afirma que “la literatura sólo es posible, en mi caso, si va al nervio. Incluso me di cuenta de que muchos de los poemas de Ya nadie incendia… no debo leerlos en público, pues son poemas que debo leerlos en silencio, porque en ellos ya está implícito un grito” ese MADRE MADREMADRE escrito en MAYÚSCULAS al inicio del poema, es el grito implícito que la poeta va balbuceando, cada vez más bajito, hasta no tenerle miedo a eso que implícitamente también son “las manos blancas” que reaparecen en el tercer poema “pabellón 7 A / sacrificio” mientras el yo poético observa a la madre que también observa el goteo del odio a través de un inyectable de no se sabe quién o qué;pero, inferimos que es la muerte, con su lado inhumano presente en ese otro ser humano que está destinado a presenciar las cuitas de su prójimo y el dolor ajeno de los otros, que muchas veces (para poder soportar) ignora; pero no sabe que el inconsciente se lo guarda todo.

Así como esa niña sietemesina que sin tener conciencia de su propio dolor, se ha guardado ese grito de dolor; que seguramente ni estando en la incubadora haya podido pronunciar, por estar entubada (ya que para gritar se necesita de una laringe indemne, sin que le pase un tubo por las cuerdas vocales) así también; la poeta, lo grita en silencio, sobre las hojas de este poemario visceral.

El segundo poema titulado “poética de la alegría”parafraseando a la autora es un largo caminar como de “retórica cínica” desde la avenida Brasil al “Bar Queirolo”(centro de Lima); hasta verse reflejada en un vaso de cerveza y beberse ese medio reflejo, de esa media sonrisa, tratando de ahogar en ese trago; el otro reflejo que no refleja el vaso de cerveza y que es el gesto de tristeza pero más de impotencia, que implica; el tener a la madre con cáncer en un hospital del estadoy donde para visitar al familiar, hay que portar siempre el pase obligatorio de 4:30 a 6:30pm.

Ese avanzar desnuda “a través del polvo de la ciudad” a través del poema, “buscando inyectables/ agujas salvadoras que no bajan de precio” en clara referencia al tratamiento “oncológico” de la madre y “ontológico” de la poeta, no “maldita” sino “mal bendecida”.Esa búsqueda, seguramente no termina y aunque el reflejo de su sonrisa incluso en un vaso con agua sea completa, el otro reflejo que sabe que se queda en las vísceras sigue estando a veces en las caricias “sin manos blancas” de la “madre – máquina” o en la madre que aparece en sus recuerdos “oculto tras una cortina desgarrada/habitación 701 A-B”.

Giles Deleuze en el ensayo “Louis Wolfson o el procedimiento” (texto que integra el libro Crítica y clínica) refiere que “talvezwolfson se quede en el borde, prisionero de la locura, prisionero casi razonable de la locura…” del mismo modo podemos decir que Victoria Guerrero ha atravesado la locura pero como dice en el segundo poema “no llego más allá porque mentiría/ al menos hoy que avanzo desnuda” tal vez hoy con el poemario “Berlín” (intermezzo tropical, 2011) nos pueda llevar otra vez a la locura pero sin dejarnos ahí; porque eso es lo que siento cuando leo y releo estos tres poemas que integran este poemario visceral donde “ya nadie incendia este mundo”

Porque; citando otra vez a Deleuze: “el problema no estriba en superar las fronteras de la razón, sino en atravesar como vencedor la sinrazón: entonces se puede hablar de buena salud mental, incluso aunque todo acabe mal.” Y en estos tres poemas parece que no todo acabara mal, si no que todo empezara; otra vez, mal. Desde el nacimiento de la niña prematura protegida por la “madre-máquina” y la muerte de esa recién nacida que en estos tres poemas es una mujer que se muere lentamente viendo morir a la madre en sus brazos, propinándole ese poco de ternura que muy bien pueden ser para la madre esas “manos blancas” listas para el zarpazo final; porque como dice la poeta, tal vez “la poesía escupe por todos lados su necia pestilencia y no queda nada sino tirarla a un tacho de basura o coger la maldita mano blanca y torcerle el cuello” y eso sería matar a la muerte pero nada puede matar a la muerte; ni la poesía, ni la medicina, sólo queda aceptarla como la caricia de una hija a una madre que se muere o como la caricia de una madre ya muerta que no tiene las “manos blancas” sino transparentes (y que vienen desde esa muerte anticipada en el tiempo) para acariciar a la hija que no se quiere morir porque todos los días re-nace (perdónenme la redundancia) recién nacida desde la poesíaque le acaricia “una cicatriz( la maloliente costra del nacimiento/ le llaman)” pero que no es “¿la luz de la felicidad?/ ¿el rayo que se disolverá en siete colores de fuego y ahuyentará el mal?”

(1) Entrevista: Victoria Guerrero

http://la-fortaleza-de-la-soledad.blogspot.com/2011/08/entrevista-victoria-guerrero.html

(2) Crítica y clínica Gilles Deleuze; Traducido por Thomas Kauf Editorial Anagrama, Barcelona, 1996

hospital del empleado
1971

&
MADRE MADREMADRE
MADREMADREMADRE
es el único sonido que puedo pronunciar

ellos me dijeron
lárgate
escóndete
donde no podamos verte
¿por qué?
eres lo inacabado lo que no sirve

MADRE MADREMADRE
Madremadremadre
balbuceo cada vez más bajito

una sietemesina debe morir
o soportar las garras de una máquina-madre

entubada desde el nacimiento
ahora no tengo miedo
NO TENGO MIEDO
¿escucharon?

¿es que no me entienden?
estoy encerrada en un vientre frío
una mano entra y sale
entra y sale
la odio
odio su firmeza y su calor sobre mi cuerpo

niña idiota
-dijeron
aspira más allá de tu cuerpo defectuoso
y lárgate
ya no tenemos espacio para ti ni los tuyos

no les tengo miedo
-dije
mi máquina-madre me protege
me encierra para que viva
me entuba para que no muera

doy la vuelta
vueltavuelta
contra mí misma
orino mi propio territorio
y me repliego en una esquina
me preparo para salir otra vez

amenazantes se acercan ellos

-ten a tu hija y vete
ya no hay espacio aquí para ti ni para los tuyos

(fragmento del poema “Hospital del Empleado”)

poética de la alegría

feliz avanzo desnuda a través del polvo de la ciudad
perdiéndome entre vendedores ambulantes y cuerpos sudorosos
el tráfico cruel y el olor a pescado me enceguecen

por estos días me ausento de los muertos y gozo
o más bien bebo en su nombre
.............. ................ ................ ¡salud!

repito:
mi cuerpo hundido en aguardiente
¿no es acaso el perfil del escritor maldito?

.............. ................ ................ pero yo no soy maldita sólo estoy
.............. ................ ..... .... ... . .............. ligeramente
.............. ...... ... .. ............... ................ mal bendecida

nuestra retórica es más cínica que el agujero negruzco
.............. ...... que atraviesa nuestro cuerpo
.............. .............. sin compasión
pero ante todo avanzo feliz buscando inyectables
......... agujas salvadoras que no bajan de precio

mi sudor se pega con un cuerpo desconocido
¿es este el deseo?
¿o la escritura es el deseo?

mi hermana lava a mi madre
yo la peino y le alcanzo una bata nueva
¿es esta la ternura que de mí esperan?
ella vuelve al único estado posible:
.............. ................ ................ la infancia
su infancia en una casona burguesa de magdalena
que ahora se derrumba como nuestros sueños

los ascensores el pase para familiares (obligado)
la cola para los pisos pares o impares
la visita de 4:30 a 6:30
¿y la cama? señorita? -¿cuándo?
un CANCER no es un caso de emergencia
es un tema para la literatura
y todo el alcohol que los poetas se puedan beber hasta escupirlo

el sudor que producen los ascensores repletos de desconocidos
me alegra
sobre todo en invierno
y ahora que encontré una aguja para pinchar el texto
picpic
hacerlo trizas

estos son todos los lugares que he cruzado para encontrar la felicidad:
toda la avenida brasil con los ojos cerrados (no hay nada nuevo por ver)
la Plaza Bolognesi
el Paseo Colón
el Ovalo Grau
el Palacio de Justicia
la Plaza San Martín
no llego más allá porque mentiría
-al menos no hoy que avanzo desnuda

hoy estás en el Queirolo sola frente a un vaso de cerveza
y evocas a todos esos héroes y sus penurias de folletín
¿ellos hacen nuestra historia?
¿y ellas?

frente al vaso mi rostro se deforma
ese espejo improvisado es sincero y me lo bebo
.............. .... con una media sonrisa
.............. ...,,,,,,. hasta el final

pabellón 7A/ sacrificio

una mano blanca se acerca
una mano blanquísima demasiado pura
me inyecta su odio

yo me duermo ......... ...... babeo ......... ...... voto mi espuma
sobre una sábana tan blanca como la garra que me alimenta

ella espera el zarpazo final
mientras observa el goteo de su veneno

..................... ............. ...... NO GRITES NO VIVAS NO AMES
..................... .................... ......... ...... es su consigna

..................un balazo me despierta a media noche
.........alguien arrastra una pierna por la avenida perú
su hermoso rostro lloroso de rabia alza los ojos hacia mí
..................... ............. ....me maldice por mi partida
..................... ...y yo bajo los párpados para no ver

soy este número que cuelga a media tarde en cualquier habitación vacía
..................... ............. ....cualquier día del mes de agosto

oculto tras una cortina desgarrada/ habitación 701 A-B
un ronquido llena el silencio la blancura
..................... ............. ....estremecedora de este espacio dividido en dos

¿madre estás allí?

la mano se acerca otra vez
me desnuda me jalonea me envuelve entre sábanas sudorosas
............................. ...................... ......... ............. ....de otros cuerpos
mi rastro se va perdiendo entre ellas
aspiro y no siento nada sino el olor de la partida
mientras los ojos del amor me dicen
............................. ....................QUEDATE Y SERAS FELIZ
............................. ............................esa es su consigna

y sus ojos quedan entreabiertos tras los barrotes de una celda

pero yo corro huyo de una prisión para adentrarme en otra
todo me conduce hacia un lugar de perfección
-eso fue lo que me prometieron

tirada en una habitación pálidamente higiénica
infinitas manos se acercan y exploran una cicatriz
............................. ...................... . (la maloliente costra del nacimiento
............................. ...................... ....le llaman)
iluminan mi cuerpo con una luz tan pura como sus manos

¿será ésta la luz blanca siempre añorada?
¿la luz de la felicidad?
¿el rayo que se disolverá en siete colores de fuego y ahuyentará el mal?
-o es sólo un ejercicio más de toda esta retórica

estiro los brazos y me entrego
me adormezco en medio de una fiesta enceguecedora
hasta que mi cuerpo revienta
convertido ya en un alegre surtidor que baña el mundo

..................... un fuego esplendoroso me obliga a levantarme

..............alguien incendia su cuerpo en medio de la noche
...........un poeta se agita en llamas de su propia orfandad
........su casa es un gran desaguadero de sueños y sombras
............................. ........... pero

..............YA NADIE INCENDIA EL MUNDO
.................... ......NI SIQUIERA TÚ

nuestros pálidos cuerpos
todos presas ardientes de celadores o incendiarios
..............celebran su festivo sacrificio juvenil

la poesía escupe por todos lados su necia pestilencia
y no queda nada sino tirarla a un tacho de basura
o coger la maldita mano blanca y torcerle el cuello

y no quedan sino tus ojos que bañan el mundo
y un cuerpo tras una cortina desgarrada cuyo amor aun desconozco

De: Ya nadie incendia el mundo, 2005.

LUIS PURIS - 5 ESCRITOS PARA HACER POESÍA

2012-01-09T14:07:00.000-08:00

Si hablo/creo futuros/Si callo/el presente es eterno.

Alejandro Jodorowsky

Sin título 1

Hasta estos momentos el silencio y los labios resecos priman en mi espacio / no pretendo siquiera un poco la eternidad / pero cuanto tarda. / Cuanto tarda el oxigeno llegar a nuestros cerebros y de un zarpazo como un parpadeo de cíclope te traga la muerte. / Ay / yo quiero liberar los espíritus / quiero alisar las borrascas en tu entendimiento / ay / cuánto quiero ser el cuervo de Poe / ¡Nunca más! / y asustarme en un siglo en el que los ánimos apenas respingan / apenas remece mi alma / mis dientes crepitan a la par de las sonatas más oscuras que se urden en mi mente / ay / yo quiero liberar los espíritus / así mi boca y tu boca apenas serán agujeros sonoros de los que miles de orejas taciturnas recibirán ecos infinitos. / Y quién quiere dibujar símbolos / si la suerte está echada y la poesía se escribió de arriba-abajo, de izquierda-derecha, de dentro-fuera, de sesgo-encuadre y viceversa / si la poesía en sí es contradictoria / ese alguien iluso cree que la inmortalidad es mediática / ay / yo sólo quiero liberar espíritus y paulatinamente sorprender a los hijos de la tierra / porque ya nada sorprende.

Sin título 2

La plenitud eterna se funde en tus labios / mientras mi lengua libra ese espacio por el que fluirá mi saliva hacia tus entrañas / yo pretendo mujer como en los tiempos de Villon / ser un perseguido y libresco que antes de morir te cuente la historia del asesinato de la libertad / yo quiero ser mujer apenas un lobo estepario / porque cualquier colectividad condenará mi de-mente obrar. / Quepe entonces en tus entrañas la mágica visitación de un vástago / que provocará la pelea sin fin entre Darwin y cualquiera de las deidades que se invente el hombre mientras sobreviva / y como cualquiera digo yo: la verdad es inefable / que sólo surca con gran violencia los espacios del entendimiento profundo / eso que a muchos se nos ha escapado / porque la vida es tan simple que ya no hay preguntas / porque las repuestas sobran / y nuestra inquietud elemental ha escapado a los espacios oscuros donde descansa nuestra evolución.

Sin título 3

Tú vienes como el sonido oscuro de ese sintetizador que ahora es dueño de la melodía / alguien dice que los poemas de hoy son inoportunos y pasajeros / que desde las primeras revoluciones jamás se han dejado de escribir de inconformidades / pues lindo efebo / yo te digo que hay poesía mientras no tiriten los pingüinos / y sigan los espasmos humanos surcando esos espacios inimaginables. / Yo moriré como cualquier alma destroncada / mis piernas serán apenas delicias de gusanos / pero lo que mi mente logra atrapar dejo a percepción de las mentes futuras / porque mientras hoy disfruto de la melodía electrónica / en ese mañana imperceptible aún / los poemas son tan análogos que se hacen a punta de tambores / como en ese pasado-tan ayer que dejamos hace milenios / y los cantos son meta-poéticos porque ya no hay más dioses que la propia inventiva.

Sin título 4
A los que desaparecieron en el 95 cuando yo aún era un núbil.
Presumo que esta oscuridad es parte de la noche / donde los colores del miedo se han borrado por faroles fluorescentes o incandescentes / presumo que los colores de los días son otras fantasías que alguna mente maestra a modificado a su criterio y entendimiento / porque los cielos no son azules / son meras ilusiones ópticas / qué es la realidad entonces / mamá dice: la realidad es lo que tú crees que es / madre –le digo: la realidad es entonces un muñequito del Capitán América que llega importado de USA a terminar la Guerra del Cenepa / mamá sonríe y dice: esa es tu realidad ahora pero tarda en crecer que sino serás el émulo del Capitán América / yo estoy mirando el espacio infinito / sé que no es azul / pero en estos momentos me encanta tanto el añil que mi mente imagina a Blue a mi costado / sé que la oscuridad ahora es más espantosa que en los albores de nuestra existencia / pues ahora el enemigo somos nosotros mismos.

Sin título 5
No se vaya usted dejando el costado bucólico por el bullicio / no deje esta alma en pena vagar por encima de los cenotafios / no se vaya que aquí le tengo la felicidad / que es como un helado de chocolate. / No se vaya que aquí la tranquilidad apenas será arremetido por eso que llaman invierno / pero fíjate que tendremos hijos sabios / capaces de contrarrestar el fracaso y la trivialidad de sus coetáneos / pues aquí entre mis coterráneos no faltan los sabios / para los que don dinero / el poderoso caballero de Quevedo / es apenas un bufón que les trae fantasías vanas.

¿Ensayo?
Suponiendo que esta historia y las miles de letras que escapan de mi mente sean tan bellas como fervorosas son las líneas de Safo / quiero decir / que hoy el poeta ya no quiere llamarse poeta / porque la poesía ha perdido sus propiedades nativas / pues llamen ustedes cobre al latón si quieren / la razón prima y coexiste / como el horror de pensar que la poesía es belleza innata / yo sé que las palabras y más aún la lengua jamás serán imprescindibles para anunciar belleza / los miles de ensayistas logran un escrito melódico demasiado actual que mañana se olvida / demasiado actual que llega con tal facilidad como un diario sensacionalista / y para mañana apenas quedan en los estantes polvorientos de ciertos críticos y seudo-lectores / ah y yo me creo el nuevo artista porque ya no canto las palabras sino te describo los sucesos diarios con una sonrisa o con el hígado en la mano / porque mis fotografías no esconden algo para tu subconsciente sino te las muestro desnudas. / Amo a Ducasse en y antes de Poesies / amo a Artaud inclusive en el Ombligo de los Limbos / qué decir de Racine lo hubiera amado antes de escribir Andrómaca / amo a Villon por ser el héroe que siempre quise ser / a los malditos y a Mallarmé / a Shelley después de La reina Mab / amo el romanticismo y a Hölderlin, a Heine, a Byron, a Keats, a Espronceda, a Larra, a Berchet, a Leopardi, a Foscolo, a Lamartine, a Musset / Blake, Goethe, Schiller, Poe quedan en espacios místicamente celestes / amo a tantos que la lista y las palabras concupiscentes no lograrían su cometido / como muchos creo que hasta el decimonónico se hizo todo / y yo pretendo inventar algo distinto / creando disparates y cantándole a la luna en la época del reinado del entretenimiento electrónico / mi búsqueda de redención es tan absurda que a veces soy Segismundo y pocas veces Parodi / es para acercarme / pues cuántos reclusos tienen nuestras letras / y me sugieren en una conversación las mentes melódicas de este tiempo: que sólo basta un par de libros y una larga experiencia en las insustanciales seudo-bohemias de este tiempo / yo me considero hedonista fracasado entonces / porque si pretendo crear de la marisma belleza talasológica vendrán los inquisidores de estos tiempos a apabullarme y a tratar de borrarme de la historia / porque la poesía no tiene por qué complicarse / porque la poesía no tiene por qué ser poesía. / Yo no pretendo ni siquiera un poco la gloria / desde el vientre de mi madre me ensordecían los quejidos de Poe y las verborreas de Baudelaire / estoy tan de acuerdo que la poesía debe tener un aspecto simple a primera vista pero un enmarañado de cables y circuitos nanométricos en su interior / sólo capaces de ser comprendida en su cabalidad por la subconsciencia. / Yo presumo que esto es un disparo de mosquete en la época en el que se prueban armas de control metal / pero apenas quiero reinaugurar la partida de las nuevas letras / apenas quiero defecar el producto del canibalismo intelectual y artístico / mientras más oscuro más profundo / así llamo arte al kitsch y a estas letras por pretencioso que parezcan: poesía mía.

Luis Puris. Junín, Perú, 1987. Actualmente radica en la ciudad de Cerro de Pasco. Ha publicado los libros de poesía: conjunto "Sociedad NN" con su ex-grupo homónimo, edit. La Guerra Florida 2011; "Días de Soberbia", edit. My Lourdes Cartonera 2011; "Born to Pretend", Edit. Occiso Editores 2011 y el fanzine "Re-nací-miento", edit. Occiso Editores, con Albert Estrella. Se autoinscribe en el ADNismo (verse “Re-nací-miento” Renacimiento por Albert Estrella y Luis Puris), nueva corriente que él cree universal para estos tiempos. Tiene preparado su libro inédito “La verdadera puerta hacia el Infierno”.

Haruki Murakami

2012-01-07T06:16:00.000-08:00

o de cómo hacer literatura mientras se cocinan espaguetis

“Cuando sonó el teléfono, estaba en la cocina con una olla de espaguetis al fuego” así principia “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo” tal vez la obra más emblemática y consagratoria de HarukiMurakami (Kioto – 1949); y es que este autor oriental (occidentalizado) amante de la tragedia griega, del Jazz, traductor de Sallinger, Carver, Irving, Fitzgerald; tiene la capacidad de sugerirnos como decía Bretón: “que existen otros mundos, pero están en este” y que incluso, la realidad más anodina puede tornarse en un completo sin sentido; pero es en esta realidad donde debemos darnos cuenta que hay un hilo tan delgado que seguir, a cuestas de romper el hilo de la historia o de que la lógica termine en pedazos de rompecabezas (de esas de miles de piezas) para luego reconstruirlas en pedazos de metáforas y dar sentido a nuestra propia noción de la novela, que es distinta, incluso a la que el autor se había planteado desde un principio. Como sugiere Murakami en el cuento “la Tía pobre” pieza fundamental de su antología de cuentos “Sauce Ciego, mujer dormida” al referirse de su propio estilo narrativo de que “todo es metáfora”, y que todos tenemos una tía pobre a quien cargamos sobre la espalda y cuando nos damos cuenta ya es otra cosa.

Es curiosa también la forma en que Murakami decidió ser escritor, y es que según él; durante un partido de beisbol de la liga japonesa, observando a uno de los mejores bateadores se preguntó si también podría ser un buen escritor.

Y si Murakami nos plantea mundos fantasmagóricos con maestría, también sabe mimetizarse en las formas clásicas, más conservadoras pero no menos genial; un claro ejemplo son las novelas “Tokio Blues (Norwegian Wood)” que lleva el título de una canción de “The Beatles” o de “Al sur de la frontera, al oeste del sol” que lleva el título de una canción de “Nat King Cole”

Otra sello de fábrica de Murakami son los soundtracks o la música incidental que acompañan a todas sus obras incluso en ese ensayo sobre “runers” (personas que se dedican al fondismo o a las maratones) intitulado “De que se habla cuando se habla de correr” donde acompañamos al escritor (que también es “runer”) corriendo la maratón de New York mientras escuchamos temas de los RollingsStones o de Radiohead en el Mp3; o acompañando al inolvidable Kafka Tamura protagonista de otra de sus novelas emblemáticas “Kafka en la orilla” mientras se interna en la espesura del bosque y pasa a otra dimensión donde viven seres entre los sueños – reales y escuchamos “The best thing” de John Coltrane.

Y de esa forma regresamos a la escena de los espaguetis en la “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo”mientras suena la obertura de la “Gazza ladra” de Rossini para examinar los títulos de cada mini-capitulo (otra característica del autor) que también son raros, por ejemplo en la primera parte, capitulo 3: “El sombrero de Malta Kanoo/ los tonos sorbete y Allen Ginsberg y las cruzadas” o en la tercera parte capítulo 43: “El trabajo que hace imaginar a los demás (continuación de Boris el despellejador)” haciéndonos recordar a ese clásico libro editado por la editorial plaza y Janes de Louis Powels y Jaques Bergier “El retorno de los brujos”que se caracteriza también por esos raros títulos o descripciones que contiene cada mini-capítulo.

Es decir en esta novela pasamos de cocinar espaguetis en diez minutos a conocer mujeres extrañas con nombres de islas, de conocer a una nínfula pesimista que dedica su tiempo libre a contar cabezas para distinguir los niveles de alopecia a través de unos tests que aplica una fábrica de pelucas, de conocer a la esposa del personaje principal que se va de la casa como lo hizo el gato que tiene el mismo nombre que el cuñado, y así para trasladarnos desde las amplias estepas de la región de Manchuria o de un campo de concentración ruso hasta un zoológico en Tokio en pleno bombardeo, desde un pozo seco donde el personaje principal baja a meditar acompañado de un bate de baseball y otro personaje en las antípodas del tiempo y en las antípodas de Manchuria es arrojado para tener una muerte lenta; pero un día el personaje principal llamado “Tooru Okada”se da con la sorpresa que le ha aparecido en la cara una mancha de nacimiento y de que se encuentra otra vez en la casa que antes compartía con la esposa donde en alguna calle vecina está la estatua del pájaro que da cuerda al mundo diciendo ric, ric como dándole cuerda a un complejo mecanismo para que todo exista y continúe la novela hasta confundir; los sueños, con la realidad, el tiempo, con el espacio, el personaje principal, con el secundario, la esposa, con la nínfula, la muerte, con la vida.

De tal modo que nos preguntamos como la esposa en el penúltimo capítulo del libro mientras esta escribe una carta de despedida: “¿Cuál es entonces mi verdadero yo? ¿Hay algún fundamento legítimo para pensar que quien está escribiendo ahora esta carta sea mi verdadero yo?”

Que nos remite a Leibniz y su concepto de la “noción del sujeto en sí” trastocando ese concepto lógico de la “razón suficiente”que ya no basta, que ya no es suficiente y que según Deleuze origina una filosofía alucinante al borde de la esquizofrenia y donde del mismo modo Murakami hace de la literatura, una escritura alucinante, border-line entre lo onírico y lo real.

Si Sthendal envidiaba a los que leían por primera vez el Quijote porque tenían el placer de esa primera impresión; yo también envidio a los que van a leer por primera vez la “Crónica del pájaro que da cuerda al mundo” y es más; envidio, a los que puedan leerlo en su idioma original, que no es el japonés por supuesto sino el de las mismas metáforas con las que fue elaborada por el único pájaro que da cuerda al mundo y que en parte es Murakami pero también es el otro Murakami que existe en otra dimensión o ha dejado de existir en esta…

MAPA DEL GENOMA CENTRO (recital de poesía 2 de diciembre el tambo - Huancayo)

2011-11-29T12:55:00.000-08:00

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO SOCIEDAD NN ESTE JUEVES 24 EN LA BIBLIOTECA MUNICIPAL DE BARRANCO 6:30 PM

2011-11-24T11:37:00.000-08:00

JODAFIESTO

By IaNNcci

Estamos ya lejos más lejos y antes de seguir nos detenemos a recordar lo que fuimos hace meses y hoy parece oculto por un presente distinto por coordenadas distintas por días distintos en lo q no es poeta porque a los NN les cuesta ser poeta, no lo somos eso no es poesía eso apenas es una débil transformación de palabras en oraciones diversas NN estaba el 2004 a punto de publicar un pequeño poemario de tapa oscura q desapareció enterrado en la memoria de alguien de algo, en el fuego de año nuevo en el abdomen de cierta polilla de aquella termita...no importa lo hicimos cuando aún no sabíamos cuanto es q pesaban esas dos letras con las q nos bautizamos en unánime borrachera mucho hemos dejado de ser desde esos días hemos comprendido demasiado este suelo el suelo de Cielo de Pasco (de Cerro de Pasco) somos la amnesia esa generación q ni siquiera sabe porque tanta pobreza si el suelo es rico, generación que pasa sin preguntar siempre respondiendo aprendiendo el guión escrito por alguien más...NN porque hay desaparecidos en este país no porque no tengan nombre si no q sus nombres no significan demasiado para nosotros son alguien allá q tiene tatuado FAME en su cráneo para siempre y le pagan a caronte con el bronce picante q sacan de su boca luego de vomitar des su nuevo estómago su cráneo donde aún se secan unos recuerdos ...NN porque en nuestra ciudad los amigos desaparecen en otras ciudades vez crecer a tu amigo de barrio en Cielo de Pasco todos escapan como si el barco se hundiera por el enorme agujero q le han hecho...es el agujero de los dedos q señalan AHÍ ESTUVO algo q no tiene rostro Ciudad NN un Hueco q fue algo q sólo se queda en los cráneos de los viejos nosotros no sabemos nos acostumbramos al silencio de las maquinas hirviendo mientras muerden la tierra uno se imagina animal planet sólo q nosotros los hombres hemos mordido todo tipo de carne y sangre y ya no contentos con eso mordemos la tierra...NN es curioso q el grupo se llame así fue como si nos hubieran dado un cadáver exquisito indescifrable e ignoto y según pasaban los meses los años comprendimos el alcance de esas dos letras de los distintos conceptos q otras personas nos dieron...no somos poetas a penas jugamos a serlo como los chicos q admiran a cierta banda de rock y se unen para hacerle un tributo nosotros nos reunimos para apenas escribir no nos enfrascamos en conversaciones librescas y extensas el presente ha acortado las horas de lectura después de todo ni antes ni después hubo lectura lo poco q aprendimos de los maestros clásicos de la poesía también fue la lectura de lo q nos pasaba de los NN de esas personas alejadas de la poesía que fueron y son parte de nuestra vida y que sin querer crean poesía antes de que nosotros la escribamos después de todo las bibliotecas en Cielo de Pasco se han quedado en hace tres décadas y ahora leer parece tan alejado de la vida diaria de cualquier peruano tanto q en los cines todas las películas son dobladas al español haciendo que la gente incluso deje de leer los subtítulos y sin embargo nos creemos tan valientes y tal vez pecamos de ególatras para publicar para respondernos de una vez por todas si esas palabras que a la larga serán nuestras cadenas pueden merecer tantos ojos tantas lenguas y más miradas y dientes y labios y una voz q los lea como crea q esas palabra suenen....y el sentido de este poemario es la espera entre un poema y otro eso que jamás se menciona del que escribe el poema porque cuando converso con los poetas siento que se refugian en las palabras para no sentir el presente y sus opciones son más un cliché q una verdad...lo NN del asunto de la poesía poemas q no son q parecen incompletos y es que nunca los hemos corregido hemos dejado q crezcan a la buena de eso q llaman lectura...

JODARESPUESTA

By All Bert Estrella

sip no fueron los primeros en reconocerse no poetas no habidos NN es una cuestion de tiempo para que todos alZemos la voz pero no nos salga nada màs que un silencio un agujero negro que nos traga hace tiempo que la palabra po ...esía se fue al meollo de la significancia y como polilla agujerEo los libros olvidados en bibliotecas por tanto inventemos esa nueva palabra ese nuevo còdigo para los humanos que vendràn por los que todavía tenemos esperanza(palabra cliché obvio pero más cliché cuando estamos por perderla y es lo único que nos queda por matar) empezemos la invasión de Lima y del Perú y del globo entero total nunca hubo límites sino en la estúpida limitación hipócrita que nos permite existir aferrados a una bandera incluso hasta en la muerte dejemos a este pais y sus mártires y cambiémoslo por sus héroes o antiheroes. Los NN vendrian a ser los antihéroes de una anticiudad (porque nunca tuvo fecha de fundación y porque todos los viernes los que vienen a chambear se van pa LIma, Hco, Hyo etc etc o los que humildemente viven en campamentos donde no pagan ni gua ni luz ni la calefacción se van por un futuro promisorio pa la capital y no se encuentran ni a si mismos) Dejemos a la ciudad opulenta ser ese filón de historia de un pueblo imaginario, dejemos ser a ese pueblo atrapado en el tiempo un capítulo de regreso al futuro (de un futuro post-apocaLiptico que creamos en medio de malas decisiones) pARA Los QuE todohabía vivimos en Cerro DE Pasco tenemos alucinaciones y pensamos que vivimos en el cielo de pasco porque nuestra meta es rellenar ese agujero (tajo abierto) que todos tenemos en el alma rellenarlo con palabras que son los muertos acumulados en el tiempo y que no dicen nada pero cuyos cuerpos hablan desde su descomposición lo vamos a RE(Disco de cafe tacuba pero al Revés)llenar con la última palabra con el último código genético que escribimos antes de morirnos para decir que hemos existido pero sobre todo que hemos sido los ANTI-heroes de una ANTI-ciudad que nos atravesaron los corazones como ANTIi-cuchos. Y esto fue un mensaje a la conciencia de su hermano tan NN que ni pertenece a los NN de una dizque ciudad en respuesta a un dizque manifiesto que a proposito es una Joda también para que dejen de joder y les dejo un JA JA al estilo de Nelson del los Simpsons (que según una teoría de las supercuerdas viven en shellbyville en la cercanias de Shellby al ladito del distrito de VIcco muy cerca de la verdadera y original Villa de pasco que es la que existe de verdad pero a nostros nos parecen fantasmas) Exitos con la Farsa...

FESTIVAL INTERNACIONAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2011

2011-11-07T17:23:00.000-08:00

PROGRAMA OFICIAL (10 -11-12-13 DE NOVIEMBRE)

JUEVES 10

CENTRO CULTURAL LA CATRINA: PIANO BAR (lanzamiento del Festival).

8:01pm.: 1º Mesa poética:

Gladys Mendía (Venezuela) / Kreit Vargas / Erick Sarmiento / Edgar Saavedra / César Chambergo / Giancarlo Huapaya / Pablo Maire (Chile) / Juan Pablo Mejía / Josefina Jiménez.

Lugar: Jr. Camaná 878 (Sótano) Entre Camaná y Quilca. LIMA.

11-12-13 SE REALIZARAN EN LA PLAZA DE ARMAS DE IMPERIAL - CAÑETE

VIERNES 11

5:31pm.: Presentación del libro “El Perú entre el crepúsculo y la aurora” de Jorge Chois.

6:03pm.: Presentación de la novela “Asalto al cielo” de Germán Yactayo.

7:06pm.: 1º Mesa poética.

Participan: Albert Estrella / César Quispe / Walter Toscano.

7:35pm.: Participación musical de D`MONIA Rock.

8:08pm.: Presentación del cuento infantil “Intentos” de Rocío López.

Comenta: César Chambergo Rojas.

8:39pm.: 2º Mesa poética.

Participan: Gladys Mendía / Juan Pablo Mejía / Kreit Vargas.

9:01pm.: Presentación de la Brevísima Antología Arbitraria Me Vibra: Chile Panamá, de la Colección de Antologías Vamos a Brillar mi Amor, Paracaídas Editores y Los Poetas del 5 Editora, 2011.

Comenta: Juan Pablo Mejía / Gladys Mendía.

9:32pm.: La antropología dentro de la obra de José María Arguedas.

A cargo de: Juan López.

SABADO 12:

10:31am.: Muestra de artes visuales.

Participan: Víctor Marcelo / Jairo / Toscano / César Chambergo Rojas.

5:37pm.: Exposición de libros de: Casa Katatay / Cascahuesos editores / Paracaídas editores.

6:02pm.: Participación musical de Miguel Olivares.

6:37pm.: Presentación del poemario Santería de Kreit Vargas.

Comenta: José Córdova.

7:04pm.: 3º Mesa poética.

Participan: Marx Espinoza / César Chambergo / Navale Quiroz / Giancarlo Huapaya.

7:37pm.: Presentación del catálogo de Casa Katatay.

8:01pm.: Participación musical de Karen Bernedo.

8:37pm.: 4º Mesa poética.

Participan: Juan Carlos Lázaro / Diego Lazarte / José Córdova / John Martínez.

9:04pm.: Conversatorios de las revistas: Ego/ísmo - Ónice - Estereograma - Espartako - Piel de Kamaleòn.

9:36pm.: Video Poesía de: Diego Lazarte.

10:03pm.: Presentación de las revistas: Ego/ísmo - Lima Gris.

10:33pm.: Katatay

Ensayos visuales de la poesía de José María Arguedas

Curaduría: Karen Bernedo

Realizadores participantes:

1. Laura Batticani (Katatay/temblar)

2. Diego Fernández Stoll (Llamado a algunos doctores/Huk Doctorkunaman kayay)

3. Gabriela Flores (Jetman haylli/Oda al Jet)

4. Karen Bernedo (Túpac Amarukamaq taytanchisman/A nuestro padre creador Túpac Amaru).

5. Mauricio Delgado (Cubapaq /A Cuba)

6. Patricia Saucedo (Iman Guayasamín/ Qué Guayasamín)

7. Teresa Cabrera/Carlos García (Qollana, Vietnam, Llaqtaman/ Ofrenda al pueblo de Vietnam)

11:05pm.: Presentación de la novela Resto que no cesa de insistir de Julián Pérez.

Comentan: César Chambergo Rojas y Jonathan Timanà.

DOMINGO 13:

10:31am.: Muestra de artes visuales.

Participan: Víctor Marcelo / Jairo / Toscano /César Chambergo Rojas.

NOTA: cubrirán el evento: Lima Gris y Red Literaria Peruana.

Hank nos escuchará en el infierno

2011-11-04T16:00:00.000-07:00

Charles_Bukowski (Hank)

Rodrigo_Fresán

El viejo Hank tiene razón el infierno es un poeta detràs de otro leyendo sin parar las mismas repeticiones pero es màs siniestro cuando se sigue escribiendo y se sigue leyendo puede llegar a ser una tortura porque cuando uno cree que está a ...briendo las puertas del cielo se estrella con este mundo y estrellarse con este mundo es estar en la dimensión más cruel; por ratos (y por ratas el infierno), por ratos el cielo, por ratos sigues leyendo tus poemas, por ratos sigues escribiendo, por ratos eres feliz sin escribir en compañia de la novia o novio, hay dias en que te acuerdas de abrazar a tu madre pero regresas al infierno y escribes y escribes para olvidarte del post trauma que es vivir sin que nadie te golpee el cuerpo pero sì el alma sòlo con la indiferencia todos los días hasta que te das cuenta que tu alma es morada en octubre y hay um milagro pero otra vez regresa el infierno el sueño del pongo en manos del vargas llosa eternamente, el Samsara del que sòlo puedes escapar escribiendo el dolor de todos los dìas. Parafraseando a fresan mi patrìa no es el Perù sino la biblioteca que logrè armar con libros pirateados, con libros en PDF (en su mayorìa chilenos)incluso en word (me acuerdo que editè los detectives salvajes en casi 200 hojas espacio estrecho y letra 8 para leerlo porque el libro de editorial Anagrama cuesta màs de 100 lucas) y como (otra vez) dìrìa Fresàn en su libro "Vidas de Santos": "Hay que vivir esta vida como si fuera una pelìcula(hay dias en que la vida sòlo puede soportarse si pensamos que se trata de una película, que este deprimente comienzo desembocarà en un final feliz)" pero mi novia me llevó al estreno de actividad paranormal 3 y ahora sueño con Toby (satàn )que muy bien puedo llamar maldito Hank y los sueño de vez en cuando y me dice haber pues lee tu poemita puto cabrón, te crees en maldito puto cabrón de la poesía haber pues quien sale primero de este infierno.... es entonces cuando clamo por dios pero me avientan un crucifijo y en vez de colgarmelo al cuello, me cuelgo en èl sòlo que a Hank le a dado miedo clavarme las manos porque ya desde antes tenìa en sus propias manos unos clavos que el anterior Satàn le dijo eran para èl asi que no sabe qué hacer...Ver más

fotos del II FESTIVAL DE POESÍA DE LIMA (según Cris karolys)

2011-10-31T14:28:00.000-07:00

Las fotos son cortesía de cris.karolys

Yo ya me Quito de esta matanza

2011-10-31T09:14:00.000-07:00

con afecto para Oh, Dalía, la más hermosa de las flores...

Ya te había visto en mi alma con

esa figura venida; no sé de donde
no sé para qué.
En Quito me quité una arruga del tiempo
para sentirme más joven
en Quito viví mi tiempo al revés
no sabes lo que es vivir al revés
del tiempo
teniendo como único
destino a la muerte
saber que uno va a nacer
para pasar el resto de la vida
con un dolor en la muela
con un dolor
en el corazón
mismo del dolor
que tiene la forma de los años
que se van quemando
en el sol
porque Vallejo dijo:
añadan
una
vela
al
sol.

Yo digo sopla
esa misma vela
con el viento de tu alma
viajemos 2 horas en avión
hasta el momento de partida
hasta el momento de despedida
en que una maleta;
llena de recuerdos
se pierde en otro
vuelo que parte hacia el olvido.

Y en el olvido estamos nosotros
en el olvido estoy en posición fetal
chupándome el dedo
y mi madre me alimenta a través de
ese cordón umbilical
que lleva la sangre de todos los
muertos de esta guerra interna.

Yo nací el 8 de septiembre de1985
cuando una madre y su hijo morían
por ser testigos de una matanza
de esta matanza en la que ahora
parece que estamos viviendo pero morimos
y yo ya me Quito
mientras una linea ecuatorial
es el trazo que hace el cirujano
para saber dónde cortar.

Este poema nació por Ces-área.

Hotel Maury. 13 de octubre 2011

II FESTIVAL DE POESÍA DE LIMA

Este poema fue dedicado y escrito (a quemaropa) en el bloc de notas de cris.karolys que gustosamente me lo re-envió tipeado al mail y del cual para publicarlo le hice unas pequeñas modificaciones.

Para mi pais es un Zombi de otro Zoom(bi) doble-mente (Re)pe-tido

2011-10-28T11:09:00.000-07:00

Carta de un Zombi desde el umbral del infierno para la editorial del fin del mundo

Señores de mi Pais es un Zombi:

Es todo un honor ser parte de esta antologìa internacional del dolor que se nos está grabando de manera silenciosa en nuestros ADNs
consideren ese par de poemas como un par de flores que extraje del umbral del infierno para esa ofrenda del día 2 de noviembre dìa de todos los vivos
y no de los muertos que claman nuestras vidas en silencio porque de tanto no hacer nada parecemos los muertos en vida
porque aun estoy lejos de cuerpo pero no de alma de todos ustedes mis hermanos, de mis cuates mexicanos y de todos mis demás brothers latinoamericanos
que algún día dejaremos de ser parte de esta Sub-américa

Un saludo con afecto y he aquí mi minuto de silencio por cada victima de la violencia sin rostro que sumando todos los muertos no sólo de México
sino de toda Latinoamérica; nos quedariamos en silencio toda nuestra vida para que al morir nuestro infierno sea escuchar el grito de todos los muertos
que nos fueron indiferentes pero que en ese infierno estarán más presentes que el estruendomudo que vaticinó Vallejo.

Hay que pedir perdón a la muerte porque un día nos iremos de esta vida (no se sabe a dónde, no se sabe cuando) pero nos iremos a quemaropa
o en silencio pero nos iremos, no esperemos como muchos poetas (entre ellos yo mismo) que el fin del mundo sea el 21/12/2012
talvez si tuviéramos un pocO más de fe en la vida y no en la muerte deseariamos que el fin del mundo sea el 22/12/2012 para perdonarnos todos nuestros pecados
e irnos a nuestros propios cielos o infiernos que hemos construido con tanta gana o desgana... pero nos lo hemos gana-do, sólo que hay unos pocos
que se inmolan como el ruiseñor de wilde y con ese sacrificio quieren poblar este infierno mde flores

good bye my world good bye latinoamèrica Good bAy Perú gud bay México no queremos más guerras floridas no more no moire no moriré no más... ya estoy morido pero no muerto
eStoy mal escrito mal vivido divivido dividido de vivir muriendo pero habrá otra vida no miren mi suicidio en Youtube porque no soy yo no somos nosotros siempre fueron ellos

así tan impersonal como siempre fuimos personas somos personas sonasper nassoper pernasos pernos sin tuercas como frankenstains reconstruidos desde la muerte...

El 2 de No-Vi-(H)embre: Mi País es un Zombi

2011-10-28T10:36:00.000-07:00

"Pongamos una ofrenda a los poetas por nacer"

ese día el programa es el siguiente:

17:00 hrs

comenzamos a montar la ofrenda

traigan: flores, papel picado, pan muerto y pulque, vino etc

libros y poemas, suyos o de autores idos

18:00 hrs

comienza la presentación del libro y la lectura, performance

o lo que gusten dejar registro para este día

abrigados

y embriagados de vida

el precio de la antología

será de cien pesos

y para los autores que salen en ella

será lo que nos aporten gustosamente

a la calaverita

Re - nací - miento

2011-10-23T19:08:00.000-07:00

la Re – Evolución de la literatura

“Algunos de mis autores favoritos/todavía no han nacido/ pero ya conozco los rasgos/ más iluminados de sus autobiografías”

Allan Mills

Como en un dibujo de Laurie Lipton nos hemos dado cuenta que si aguzas bien el ojo del alma, la realidad es siniestra; por ejemplo donde parece que están algunos poetas reunidos después de un festival o recital de poesía, hay ciertos resquicios donde se infiltra la muerte, vestida de santa y con telas de araña en sus órbitas sin ojos.

Nosotros que ante nuestros prójimos somos los muertos en vida, en estado vegetal y que del mismo modo pensamos que son los prójimos próximos los muertos… y vice-versa, seguimos leyendo a los maestros de la poesía universal de todos los tiempos (sería difícil y engorroso mencionarlos a todos) nosotros que los leemos gracias al internet, libros en PDF o impresos en ediciones personales y baratas. Nosotros que en pleno siglo XXI, leemos y escribimos (algo que se parece a la poesía pero que no son poemas) ad - portas entre la conjunción de nuestro planeta, el sol y un agujero negro en nuestra galaxia (pronosticado por los mayas); sentimos como en cualquier época de la historia, que todas las palabras que escribieron aquellas almas auténticas nos golpean en el dolor, en el centro mismo de esa palabra para evidenciar que en ese significante no hay más que un vacío al que damos sustento.

De la palabra dolor, nos duele su connotación verdadera que no sabemos escribir fidedignamente pero lo sentimos tanto que ya nos estamos disculpando, porque el dolor no entiende ningún idioma pero se deja entender en un idioma que el cuerpo de un chino mandarín entiende casi igual que un habitante del Cáucaso o de Cerro de Pasco.

Nosotros queremos que el dolor duela literalmente en las hojas de los textos que están por escribirse y cuyos autores aún no han nacido, pero que ciertas palabras proféticas nos han dicho que van a nacer, soñamos con el día en que la palabra dolor gracias a un mecanismo nanotecnológico y de inteligencia artificial entienda su significado y se re-escriba con su verdadero significante; como aquella palabra divina con que soñó Borges para describir todo el universo de una sola vez y que sería dicha por Dios.

Nosotros, como se preguntaba Montaigne en su apología de Raimundo Sabunde nos preguntamos: “¿no será que el mismo día en que los hombres han salido a cazar a los leones del mismo modo tal vez los leones han salido a cazar hombres?” ¿no será en realidad que nosotros no escribimos poesía, sino que es la poesía quien nos escribe?

Nosotros proponemos el no lugar – porque literalmente no nos queda otra opción; vivimos en el cielo abierto de lo que fue una ciudad, así que no tenemos más patria que el idioma español y del cual la lengua peruana es de las más tortuosas de Latino-América. Coincidimos con la Po – ética planteada por el escritor guatemalteco Allan Mills que “busca la capacidad de crear ficción en la realidad y crear ficción en el texto. La poesía – para él (tal vez para algunos Quantos más, incluido H.H) – sería una autobiografía del lector, quien escribe lo que el poeta deja como figura…” propone además, una literatura Hacker para insertarnos en el ciberespacio de la cultura de modo de que nos apropiemos de sus tecnologías y códigos.

Nosotros pensamos que dicha propuesta tuvo un desarrollo paralelo e inevitable en diversos con-textos de latino-América, teniendo (reiteramos) como única patria al idioma español y que toda aquella literatura “indigenista” que haya logrado un sincretismo entre las nuevas tecnologías y la vasta tradición occidental u oriental está en la capacidad de presentar originales y renovadoras propuestas ante este mundo (voy a utilizar una palabra cliché y superficialmente generalizadora) “globalizado”.

No es por pura coincidencia que hayamos vuelto la mirada hacía el Popol Vuh, los indios Hopi, las artes chamánicas o la tradición oral de las culturas pre- colombinas sobre todo en Guatemala y México.

No podemos negar por mucho tiempo el agujero negro súper-masivo que hay en nuestra lengua, no podemos seguir considerándolo como una tara o limitante y aunque coincidamos con el Twit de @zaindemberg en que “la escritura es un fracaso. Un fracaso de la decantación, del trasvisaje de la forma ideal. Poema perfecto = página en blanco.” Creemos que son las palabras las que tienen que escribir en nuestra alma como si fuéramos páginas en blanco, poemas perfectos, pero no queremos perfección sino el error de seguir existiendo, entonces seremos nosotros leyendo nuestros propios libros en los libros de los otros (siempre fue una alternativa ante la crítica superficial y prejuiciosa) ahora creemos que es una de las pocas alternativas en la que debemos perseverar y no desistir en medio de tanta oscuridad a pesar de la tecnología.

Resulta irónico pensar en Maiakowski (en la fe que tenía del progreso de la humanidad gracias a las nuevas tecnologías) en plena época en que se encendían las primeras bombillas eléctricas en Rusia, del mismo modo en que su poesía futurista se encendía y sigue inmortal, en ese futurismo que ahora es nuestro presente.

Todas las épocas están marcadas por el dolor y nosotros hemos tomado una posición antálgica (hemos tomado también muchos analgésicos) para soportar y a pesar de esa posición “lo sentimos” de sentir y de pedir disculpas y nos pesa en kilogramos y en penas.

Reiteramos, el lenguaje tiene agujeros de gusano que te transportan en el espacio, tiempo y sentido del texto porque la hoja en blanco es el UNI – VERSO y donde si uno escribe inicio al final de un texto, no corresponde como sugiere la física Quántica, que uno en las antípodas del texto cuando ya ni nos acordamos de él, escribamos final para empezarlo otra vez.

Porque aquí hay gato encerrado dentro de una caja como en el gato de shrodinger y lo que entiendas dependerá de tu perspectiva de abrir o no abrir la caja que es tu alma y de apreciar:

1. El significado literal y muerto de estas palabras

2. El significado meta-literal y vivo de estas palabras

3. No ver ni caja, ni gato, ni a Schrödinger , ni a los Quantos, cuantos que son muchos

Aquí Reina el principio de incertidumbre y el principio es un príncipe cuyo reino es el caos donde en medio hay un agujero negro que se traga todas nuestras palabras.

Nosotros creemos que se debe re-valorar el poder del lenguaje (los publicistas nos llevan la delantera pero en el sentido contrario) y como dijo Manuel Gonzales Prada en un ensayo de sus “nuevas páginas libres” hace casi cien años: “el vehículo para transmitir el legado tradicional se halla en el idioma, con sus frases hechas, sus locuciones dogmáticas, sus absurdos intangibles y sus filosofías a los sancho stereo-typados en sus refranes. Las lenguas son acueductos que llevan a las poblaciones el agua y en el agua conducen gérmenes de enfermedades.”

Porque escribir es un ciclo del agua del ojo a la h-oja y porque leer es ver esa evaporación cuya causa es el dolor y la consecuencia ( a lo Vallejo) es el dolor dos veces.

Porque la enfermedad que padecemos muchos poetas de inicios del siglo XXI es que algunos nacimos con canas y otros sufren de vejez prematura; un extraño síndrome a lo Benjamin Buton pero sin opción a rejuvenecer (eternamente viejos, aunque no lo proclamen) sin posibilidad de renovación; aceptando tácitamente la muerte de sus textos y sus palabras.

Nosotros no negamos nuestro estado de convalecencia de esta penosa enfermedad(que es incurable hasta la muerte), tal vez recaigamos pero esta propuesta es una autosugestión que planteamos como un Re – nací – miento? y la brújula, esdrújula de nuestro destino apunta hacia el norte, oriente, occidente pero más hacía el sur de américa (que es latinoámerica incluyendo Centroamérica y México) donde cierta poesía que se escribe linda con lo narrativo, lo narrativo linda con la poesía (se ve más linda con su belleza interior), linda con la historieta, el cartoon, el manga, el videoclip, el thriller psicológico, la filosofía, la geografía, el diseño gráfico, la publicidad, el ensayo, la historia, la arqueología, la traducción, la prestidigitación, el reality show, la biografía, la autobiografía, la geografía, la física Quantica, la geometría plana y del espacio de la hoja, el psicoanálisis, la psicoterapia, la nigromancia, los hexagramas del I Ching, las profecías de los mayas, de Nostradamus, el oráculo tibetano, la sibila gitana, la astrología, la astronomía, la genética…

Nuestra poesía cuenta “la nueva novela” de la lírica (a manera de Juan Luis Martínez) y empieza con el clásico había una vez, un yo que retornaba a sí mismo que ahora eres tú el que está leyendo y retornando hacía ti. Una propuesta milenaria sutilmente mencionada por los grandes maestros en todas las épocas de la historia y que ahora se debe profundizar como si fuéramos absorbidos por el agujero negro super-masivo que existe en el lenguaje hasta que las palabras escriban lo que en verdad somos en nuestras almas.

Porque el lenguaje es un teléfono personal de última generación que sólo se utiliza de manera convenida para hacer y recibir llamadas pero el lenguaje debe ser un@ célula® para comunicarnos con nosotros mismos a través de un código universal que al mismo tiempo nos comunica con todos los demás habitantes de la tierra, con los vivos y con los muertos y que es el ADN y el DNA es Re- Evolución, que no es lo mismo que revolución porque nadie se da cuenta de los cambios producidos o sabiendo de los cambios hacen como si no hubiese pasado nada pero que son los cambios más drásticos.

La evolución de la literatura se puede comparar con la sociedad de los gorilas de montaña en el África central:

1. Porque; es una especie en peligro de extinción crítica según la “UICN” (unión internacional para la conservación de la naturaleza) del que sólo quedan menos de 700 individuos en estado salvaje.

2. Porque; cuando un nuevo macho de lomo plateado llega al grupo, mata a todos los descendientes del anterior.

Según Wikipedia este “infanticidio sería una estrategia reproductiva para asegurar que todos los individuos sean descendientes del nuevo macho plateado y que es un comportamiento que también se ha observado en otros primates como el chimpancé común” y el homo literarius (también en extinción) donde sólo algunos poetas se convierten en machos de lomos plateados, (incluso a las mujeres se les ha sugerido escribir como los machos plateados).

Nosotros hace años que hemos abandonado nuestra célula de la sociedad para vagar solitarios por las junglas de la lengua y en nuestro camino nos hemos encontrado con una cría Huérfana y la hemos acogido, esa huérfana es la poesía.

La naturaleza sólo te da una opción: envejecer y morir.

La literatura es contra-natura puedes nacer viejo pero renovarte (algunos lo hacen superficialmente gracias a la cirugía plástica practicada en sus textos) parafraseando a nuestro maestro Gonzales Prada, la cuestión es renovarse desde las entrañas, e incluso las entrañas mismas y el alma.

La Re – Evolución de la literatura nos promete el nacimiento de los escritores que vendrán y ellos serán los hijos de la poesía que habrá mezclado sus genes con las otras artes y ciencias; surgirá un nuevo ADN y en ese DNA una posibilidad de salvar a la especie, a la humanidad y el planeta.

Por ejemplo; lea usted, el poema de Vallejo “España, aparta de mí este cáliz” no tome una muestra sino todo el poema y llévelo al laboratorio genético de su alma, compruebe Usted que Vallejo no está muerto (está vivo) compruebe usted que él está más vivo en la letra que nació de la pena y que todos compartimos el mismo ADN porque a todos alguna vez no debe haber dolido una muela, a todos y cada uno nos dolió, el dolor del nacimiento (el corte del cordón umbilical) sobre todo, a todos nos duele la existencia pero no sabemos de quién es el golpe, ni de dónde viene; por eso, “hay golpes en la vida tan fuertes I dont Know”.

Escrito en una HP pavilion g4-1065la Notebook PC

Brisas del Mantaro – 2011

NEW BORN (el origen de la desme-moría)

2011-10-22T08:57:00.000-07:00

"Crónica memento del II festival de poesía de Lima 2011 - la Poesía invadió Lima"

Una canción para la partida:

Café tacuba . Soy o Estoy

Aquí inicia la vitacora imcompleta del "II festival de poesía de Lima - 2011"

Una canción para la llegada:

Café Tacuba - Recuerdo Prestado

LA POESÍA INVADIRÁ LIMA. II FESTIVAL DE POESÍA DE LIMA

2011-10-06T10:55:00.000-07:00

Del 11 al 15 de octubre Lima será el centro poético del mundo. Más de 70 poetas, críticos, artistas y editores de diversas partes del Perú y del extranjero participarán en el II Festival de Poesía de Lima.

Esta gran celebración de la poesía es organizada por Asociación Cultural Casa Katatay y consiste en la realización de recitales, conversatorios, exposiciones de poesía visual y vídeo poesía, acciones de perfopoesía, ferias itinerantes de libros y conciertos.

CRONOGRAMA

viernes 7

Lanzamiento del Festival y fiesta de lírica inédita

7 p.m. Inauguración de la Muestra Pictórico-Poética "Los Bosques de la Soledad" del artista ecuatoriano Fausto Morocho.

10:00 p.m. Noche de nóveles versos

Lugar: Savarin Arte Total (Jirón Camaná 878, Centro Histórico de Lima)

martes 11

5:30 p.m. Inauguración - Trailer festivo y cielos iluminantes - Poesía aérea: Omar Córdova

6:00 p.m. Primera lectura: Enrique Verástegui / Miguel Ildefonso / May Rivas / Boris Espezúa (Puno)

7:00 p.m. Performance multimedia FlujOral / José Aburto

7:30 p.m. Segunda lectura: Jorge Pimentel / Luis La Hoz / Diego Otero

8:30 p.m. Performance mística: David Novoa (Trujillo)

Lugar: Parque de la Exposición (Pabellón Morisco) - Centro Histórico de Lima

10: 00 p.m. Fiesta Agua Nueva - Tercera lectura: Elisa Andrade Buzzo (Brasil) / Carolina Quiñonez Salpietro / Javier Lara Santos (Ecuador) / Laura Rosales / Melisa Ghezzi - Performance: Shila Alvarado

Cuarta lectura: Martín Zuñiga (Cusco) / Norys Odalia (Venezuela) / Javiera Pérez Salerno (Argentina) / Sandra Saco Vértiz - Hapennig Nulú - Concierto: Cocaína

Lugar: Bar De Grot (Av. Nicolás de Piérola 995, Plaza San Martín, Centro Histórico de Lima)

miércoles 12

12 a.m. Primera lectura: Santiago Vizcaíno (Ecuador) / Erick Sarmiento (Cañete) / Albert Estrella (Cerro de Pasco) / Navale Quiroz (Ica) / Matilde Granados (Chiclayo) / Boris Espezúa (Puno) / Miguel Ángel Fuentes (Cusco) - Performance Itinerarte

Lugar: Plaza de Armas V.M.T (Jr. José Gálvez 895, Villa María del Triunfo)

3:00 p.m. Segunda lectura: Javiera Pérez Salerno (Argentina) / Víctor Vimos (Ecuador) / Diego Miró Quesada / Joe Montesinos /Javier Lara Santos (Ecuador) / Sofía Victoria Lino (Argentina) / Rosario Rivas / Ángel Garrido (Cerro de Pasco)

5:00 p.m. Presentación de Ondinas de Navale Quiroz - Performance :Atelier de la Carne - Poesía Graffiti - Mishap

Lugar: Alameda Chabuca Granda, Centro Histórico de Lima

6:30 p.m. Rodolfo Hinostroza - Vídeo documental y lectura de poesía

8 p.m. Presentación de la Colección “La Flauta Mágica” / “Como un Proyecto del que Nadie Habla” de John Ashbery / “Galaxias” de Haroldo de Campos / “La Cuidadora del Fuego” de Amanda Berenguer / “Una Infinita Colisión Compleja” de Julio Herrera y Reissig - Presentan Roberto Echavarren (Uruguay), Paul Guillén y Jerónimo Pimentel - Música Karen Bernedo

Lugar: Centro Cultural Aduni (Av. Bolivia 537, Breña)

10: 00 p.m. Fiesta Contranatura - Quinta lectura: Victoria Guerrero / Jerónimo Pimentel / José Carlos Yrigoyen / Carlos Carnero / Rodolfo Ybarra / Rodolfo Hinostroza / José Pancorvo / Roberto Echavarren (Uruguay) - Perfopoesía Multimedia: Anima Lisa

Lugar: Yacana Arte & Rockbar (Jr. de la Unión 892. Segundo piso, Centro Histórico de Lima)

jueves 13

12:00 m. Primera lectura: Miguel Ángel Fuentes (Cusco) / Víctor Vimos (Ecuador) / René Higuera (México) / Javier Lara Santos (Ecuador) / Erick Sarmiento (Cañete) / Martín Zúñiga (Cusco) - Música: Comité PokoFlo

Lugar: Parque Cánepa - La Victoria

4:00 pm. Segunda lectura: Santiago Vizcaíno (Ecuador) / Julio Heredia / Jorge Luis Roncal / Albert Estrella (Cerro de Pasco) / William Gonzáles - Tercera lectura: Sonia Luz Carrillo / Boris Espezúa (Puno) / Navale Quiroz (Ica) / Jhonny Barbieri / Anahí Vázquez de Velazco - Presentación del libro "Apología a don nadie" de Sofía Victoria Lino - Performance: Porno Stars

Lugar: Plaza San Martín, Centro Histórico de Lima

6:00 p.m. Cuarta lectura: Rosina Valcárcel / José Luis Ayala / Juan Carlos Lázaro / Raquel Lanseros (España) / José María Zarate - Quinta lectura: Roberto Echavarren (Uruguay) / Violeta Barrientos / Armando Arteaga / Ana María Falconí / César Avalos - Música: Piero Bustos

Lugar: Casa de La Literatura Peruana (Jr. Ancash 207, Antigua Estación Desamparados, Centro Histórico de Lima)

9:30 p.m. Fiesta Ínsulas Extrañas - Sexta lectura / Alejandro Susti / Domingo de Ramos / Willy Gómez Migliaro / Dalmacia Ruiz Rosas / José Picón - Presentación Audiovisual: Diario HaiKu y David Collazos

Séptima lectura: Percy Ramírez / Gavril Prinzip / Teresa Cabrera / Javiera Pérez Salerno (Argentina) / Raquel Lanseros (España) - Música: Etreum

Lugar: Koca Kinto Restobar (Jr. Wakulski 177 (1 y 2 de Av. Brasil), Centro Histórico de Lima)

viernes 14

3:30 p.m. Primera lectura: Carlos López Degregori / Mary Soto / Raúl Heraud / Víctor Vimos (Ecuador) / Javiera Pérez Salerno (Argentina) / Miguel Ángel Fuentes (Cusco) / Elisa Andrade Buzzo (Brasil) / Félix Méndez - Performance: Diana Collazos

Lugar: Estación Central del Metropolitano (Sótano Sur, Centro Histórico de Lima)

6:30 p.m. Presentación del Catálogo de Casa Katatay - Vídeo Poesía Mares: Amador Castillo y Diego Lazarte

7:30 p.m. Segunda lectura: Marco Martos / Hildebrando Pérez / Rocío Silva Santisteban / Enrique Sánchez Hernani / Mixha Zizek - Música: Sikuris. Wasq´a

Lugar: Auditorio de la Facultad de Derecho UNMSM

10:00 p.m. Fiesta Galaxias - Quinta lectura: Rafael García-Godos / Raquel Lanseros (España) / Roberto Echavarren (Uruguay) / Miguel Ángel Colleti / Edgard Saavedra / Raúl Solis - Sexta lectura: Nora Alarcón / Jimmy Marroquín / Héctor Ñaupari / Paolo Astorga / Juan de la Fuente / Joan Viva - Vídeo poesía: El nacimiento de los monstruos / Efraín Agüero Solórzano - Extremidades: John Martínez y Jair Uzziel - Aparación de la Virgen de Legrado: Cecilia Podestá - Dj: José Santos Chilcano

Lugar: Zela Bar (Nicolás de Piérola 961, Plaza San Martín, Centro Histórico de Lima)

sábado 15

3:00 p.m. Feria del Libro de Poesía de Lima (FLIP Lima)

4:00 p.m. Primera lectura: José Ruiz Rosas / Raquel Lanseros (España) / Marita Troiano / Tatiana Berger

5:00 p.m. Danza Poesía: Morella Petrozzi / Claudia Odeh / José Luis Urteaga / Ana María Romero / Raquel Condori / Jaqueline Pevez / Parashkeva Pérez Luna / Magaly Escudero

5:30 p.m. Vídeo Poesía:"Poéticas Visuales de Todas las Sangres" ensayos visuales del poemario Katatay de José María Arguedas; Curaduría: Karen Bernedo - Realizadores participantes:

Laura Batticani - Katatay/temblar

Diego Fernández Stoll - Llamado a algunos doctores/Huk Doctorkunaman kayay

Gabriela Flores - Jetman haylli/Oda al Jet

Karen Bernedo - Túpac Amarukamaq taytanchisman/A nuestro padre creador Túpac Amaru

Mauricio Delgado Castillo- Cubapaq - A Cuba

6:00 p.m. Segunda lectura: Indran Amirthanayagam (Sri Lanka-EE.UU) / Tulio Mora / Omar Aramayo

7.00 p.m. Muestra de poesía sonora peruana: Luis Alvarado / Frido Martin / Luisa Fernanda Lindo y Carlos Criminal / Giancarlo Huapaya y Omar Córdova / Florentino Díaz / Carlos Estela

8:30 p.m. Poesía Multimedia: Jorge Luis Chamorro y Veronik

Lugar: El Galpón Espacio (Cipriano Dulanto (Ex Av. La Mar 949), Pueblo Libre)

10 p.m. Fiesta Katatay - Tercera lectura: Raquel Lanseros (España) / Manuel Liendo / Javiera Pérez Salerno (Argentina) / Paul Guillén / Enrique León / Mario Morquencho / Julio Paredes (San Martín) / Juan Pablo Mejía - Trova: Jirish Castro + Benny Rivera - Performance: Ale Wendorff - Música: Linda Flores y Arpistas

Lugar: Savarin Arte Total (Jirón Camaná 878, Centro Histórico de Lima)

EN EL CAMINO

2011-10-03T11:56:00.000-07:00

"Ningún camino de flores conduce a la gloria."
(Jean de la Fontaine)

Como el que regresa tras sus pasos y le sorprende que su verdadero camino es el que nunca emprendió…

El poeta regresa al que parece ser su hogar, se encuentra a si mismo al lado su familia y en vez de la tremenda biblioteca con libros viejos de colección/ encuentra una tremenda tele plasma con sistema Home Teather donde toda su familia y él mismo están viendo una comedia pirateada de mala calidad (que aun así les hace sonreír) pero entonces el otro yo se percata la presencia del poeta y le dice: shhhhhhhh; no vayas a decir nada que todo lo que sale de tu boca es para mal…

Mejor regresa por donde viniste, talvez te encuentres a ti mismo de una buena vez ¿eso es lo que deseas, no? Porque yo ya no quiero volver eso sería como aceptar que el dolor es el único camino porque el dolor cuando regresa, sí lo hace por un camino lleno de flores hasta la semilla que lleva inscrita la palabra felicidad; pero está lloviendo tanto, no se imaginan cómo llueve parece que la semilla se va podrir de tanta lágrima como si viviéramos en e ojo de Dios y Dios está llorando, pero ante la pregunta del poeta le responde que No! Que no es eso que le ha entrado un polvo al ojo y lo sopla y crea al hombre pero el hombre no sospecha su verdadero origen…

Epifanía (Gregorio Samsa)

2011-09-24T23:15:00.000-07:00

Estoy agregando a mi lista de contactos a Epifanía que es una amiga que no vuelvo a ver desde que leí la metamorfosis /tirado sobre mi cama/ a los15 años de edad y descubrí que yo era Gregorio Samsa con una manzana en vez del corazón pudriéndose dentro de mí y no tenía ni sirvienta que me deslizara los platos debajo de la puerta, a veces pienso que mi verdadero yo se está pudriendo en ese cuarto y que mi madre regresa en el tiempo a través de un agujero de gusano hecho en la manzana que tengo en vez del corazón que es el uni-verso y me dice que en la puerta hay una chica que me busca y se llama epifanía...

En un mundo paralelo "la Metamorfosis" de Kafka principia de la siguiente manera:"Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso poeta..."

Caldo de cultivo (Masterchef)

2011-09-16T13:41:00.000-07:00

a Gastón Acurio

Al negli-gente
al que hace versos como si estuviera h-echándole
AJI-NO-MOTO al caldo de cultivo (del siglo XXI)
los que estamos atrapados en esta sopa rancia del siglo pasado
que ya nadie quiere probar
debemos enseñarles el aderezo
cómo´picar ajos y cebolla sin cortarze los dedos
para que se les quede el olor en las plantas de las manos
para que se desborden rios como lágrimas
para que lloren o en todo caso tengan un buen caldo de realidad
que son los sueños hechados al agua
antes que hierba
antes yerba mala nunca muere...

Extintor de la poesía o se estaba incendiado mi casa, escribí un extintor pero el fuego…

2011-09-16T09:16:00.000-07:00

La poesía es una casa que se incendia/ donde sólo ha salido el poeta, nadie más/ porque adentro se están quemando los niños, las mujeres y los héroes… - mas - el poeta /regresa/ por donde vino /ingresa/ por la ventana y no por la puerta, ya no le importa entender el lenguaje del fuego, sólo entender esa voz que viene desde una puerta cerrada donde parece que se quema alguien; entonces rompe el vidrio de "úsese en casos de emergencia" pero en vez del hacha hay un lapicero escribe un extintor, apaga el fuego/ adentro no hay nadie/ sólo esa misma voz que le repite me estoy quemando/ y se da cuenta que la voz es de él/ que es la lengua del fuego/ a quien nadie comprende, sólo la combustión…

LIE ZI o el libro de la perfecta vacuidad (happy Birthday today)

2011-09-08T17:15:00.000-07:00

Portrait of Lie Zi (detail), Muromachi period

a mi homónimo que vino de la nada

La corrección que hizo Wang Ji Pei del Lie Zi o libro de la perfecta vacuidad no se salva de la polilla en la biblioteca. El poeta del siglo XXI debiera ser como una polilla alrededor de una bola de naftalina y consumir los libros hasta desaparecerlos/ comenzar con el hueco de uno mismo al medio mismo del silencio porque “el Dao que puede expresarse con palabras, no es el Dao permanente” porque en mi biblioteca, la primera antología de poesía universal que leí a los 15 años tiene un hueco de polilla en un poema de Du Fu , exactamente en estos versos: “Esta primavera pasará pronto ¿cuándo regresaré?”

¿Cuántos años pasarán hasta que una polilla cibernética haga un hueco en estas palabras o es que mis palabras ya están huecas? Carlos Germán Belli decía en la prehistoria de los microprocesadores que ahora caben en el dedo de dios “ oh hada cibernética , ya líbranos/ con tu eléctrico seso y casto antídoto/ de los oficios horridos humanos…” porque mi oficio es ser poeta pero nosotros los poetas nos estamos muriendo; al respecto el Lie Zi dice: “Por eso,sólo cuando una cosa llega a su límite, puede conocer el retorno” y nosotros hemos llegado al límite de nuestro papel en la vida en nuestros libros, así que todos miramos el vacio y el vacio parece decirnos 011001010101010110000010101010100101010000101111110101010101001

Nuestra ciudad se ha tomado a pecho la vacuidad; ahí donde vive un amigo poeta tan transparente que parece que tuviera el alma cubriendo su cuerpo, ese amigo que anda con un cartel haciéndole publicidad al dolor/ ese amigo que se llama Yakil a quien no parece importarle la nada pero si la nada como un muerto flotando en la corriente, dejándose llevar por Nietzsche tratando de inventar un lenguaje que ya no le duela, pero Ay el dolor le siguió doliendo y está solo sin soledad. Miguel Ildefonso en la tercera parte del Dantes dice: “Me he ido del mundo// el mundo se ha ido de mí. Las palabras se han ido de la poesía, nos hemos quedado solos con nuestras palabras, entre estas ruinas” Yo digo esta mañana me he ido de mi hogar, mi hogar se ha ido de mí esta mañana. Un día como hoy he venido del vacío (he nacido) las mejores palabras aunque vacías, serían (Feliz cumpleaños) escritas sobre un queque bañado con crema chantilly + 26 velitas para soplar con ese vacío que se hace más viejo con cada año que pasa, ese vacío al que he de retornar sin palabras…

Consultorio Cirugía (Dr. Dios Ph D)

2011-09-08T15:37:00.000-07:00

El poeta es como ese paciente a quien el médico (Dios) le ha hecho una sutura en la herida del alma el día de su nacimiento y el poeta le dice: Dr, me duele la herida parece que se está infectando y Dios (el médico) responde: tome estas pastillas para el dolor y estas otras por si empieza a supurar; vuelva el día de su muerte. Que pase el siguiente...

Leonardo de Enrique Verástegui

2011-09-07T17:13:00.000-07:00

(fragmento)

Escribir no es meditar y esto no es comprometer manos,

y papel, máquina de flores en el curso de las cosas, no

disponerse a modelar lo espontáneo hacia un objetivo preciso.

Escribir de lo que se es como de lo que uno realiza

es el proyecto de toda vida.

Si “p - q”, pongamos por caso este amor, una relación

entre marido y mujer que lleva ya (para asombro de todos)

seis, siete o más años fueran

fáciles problemas de lógica en un mundo que nos desprecia

estaríamos ya destruidos

y sin experiencias que proponer a la gente.

La equivalencia no es equivalente y “a = b” significa

no anulación del uno en el otro sino inexistencia del otro:

este descubrimiento esencial – que vislumbramos en Wittgenstain- obliga

a ser cada quien lo que es y lejos

de toda incorpórea apariencia nuestra igualdad

se traduce en lograr objetivos idénticos

bajo funciones distintas

Un matrimonio como todo hecho de historia parece

un enfrentamiento continuo: serio de contradicciones donde lo que cae se

llama error,

o pasado, miedo a lo que vendrá, cosas de las que uno

por haber nacido en tiempos, convulsionados se ha sentido

inaccesiblemente aludido, pero donde

-a diferencia de la historia-

Intercambiamos lucidez, y belleza, sobriedad:

dulces contradicciones

como cuando tú dices que todo es belleza

y yo que sin todo la belleza no existe.

Juguería

2011-09-07T14:47:00.000-07:00

Esto de hacer poesía es como verter tomates

En una licuadora y pensar en un jugo de fresas

Para tomar con sorbete

Pero to-maste sangre

Y los to-mátes son corazones que se atascan en las cuchillas de la Osterizer

Si aplastas MIX en vez de LIQUEFY

Y poca es el agua

La poesía es un clásico surtido económico

Que alcance para dos donde lo esencial es sentir el sabor de cada fruta

Y para eso está la lengua…

Femiablas con video Clip de relleno

2011-09-07T12:07:00.000-07:00

Esta mañana; con rara fascinación, alternaba video clips de las Girls' Generation y los primeros capítulos del evangelio según San Mateo. (Pensaba) Que han de venir a juzgarnos; a ellas con sus corazones rosados y su K-pop meloso hasta la médula y a mi con mi pseudopoesía hasta la médula; porque no necesito confesarme para ser pecador (si ya lo soy desde mi nacimiento) y si algunos dicen que no hay que adorar vírgenes de yeso o santos de madera, entonces prefiero a "Sasha Blonde" la de carne y hueso con piel tersa o mi poster de las Girls' Generation con esos corazones diciéndome que el amor no se ha acabado (ese marketing del amor) mientras leo Mateo 10: 16 " ¡ Miren ! lasº estoy enviando como ovejas en medio de lobos por tanto demuestren ser cautelosos como serpientes y sin embargo inocentes como palomas" y este texto es un lobo disfrazdo de oveja pero acaso las Girls' Generation son ovejas en medio de los lobos como inocentes palomas?

Cerro de pasco en fotos

2011-08-29T17:30:00.000-07:00

En los campos del lenguaje

2011-08-28T00:00:00.000-07:00

En los campos del lenguaje (que no son nuestros por supuesto) somos vencidos en número por la muerte ¡huyamos y viviremos! dicen los que están en su lecho de muerte pero se quieren levantar para morir dignamente y dejar unos versos así de largos como lanzas para la caballería que son sus prójimos montados por caballos pero no hay caballos sino tanques no hay flechas sino sino símiles de misiles mientras que un francotirador que parece ser el Dios muerto de Niestzche me apunta en la cabeza en mi sin razón para que todo tenga una lógica porque esto es el mundo al revés sever odnum le se toes que por acigól mientras recuerdo un pasaje del libro de fishman “el camino del lider” una moneda al aire dos posibilidades porque Dios ya no está con nosotros ¿Libertad o Poesía? y me lanzo al campo de batalla…

Resaltador

2011-08-27T12:00:00.000-07:00

Estoy resaltando unos versos de un poema surrealista desde un libro donde el inconciente también resalta palabras en transparente palabras que quiero olvidar…

Hubo un tiempo en que la nueva poesía del siglo XX consistía en buscar esas palabras

La nueva poesía del siglo XXI que ya es la antigua de ese mismo siglo busca nada debajo de una piedra que se llama la razón de lo irracional

Una palabra que quiero olvidar por ejemplo es padre pero esa palabra está en mí como la semilla de un fruto que ahora cuelga de un árbol genealógico

y me pudro por dentro porque niego mi origen y mi origen así como esta hoja antes de escribirla estuvo en blanco donde mi padre real que no fue poeta sino un muerto escribe todos los días: tengo un hijo que se cree poeta mas lo peor es que se cree vivo…

Reality o la musa desmuelada

2011-08-27T00:00:00.000-07:00

O la vida es un reality show o es una metáfora armada para que pase el desgraciado que es el poeta y le den un papel (en blanco) y lo interprete como si fuera real y él no sabe si recitar o leer o vivir el texto que tiene entre manos por eso finge que los golpes de la vida no le duelen en el alma con contusiones y todo porque hay golpes tan fuertes en la ficción que te hacen vivir una vida donde a tu esposa le falta un incisivo pero nunca es tan incisiva como cuando te mira y justo escribes este poema donde la estás retratando mientras le dices que las musas están desmueladas y la intolerancia es un público contratado para pifiarte entonces su mirada es como un símil o misil teledirigido hasta la razón que te hace pensar en una frase literal y contundente: si no dejas de escribir cuando te hablo a lo mejor no nos entendemos y un buen día de estos te dejo pero te da una última oportunidad para espectáculo del público y la conductora pero tú no sabes qué piensa la gente detrás de la tele…

PVC (desague)

2011-08-26T19:19:00.000-07:00

En la orilla de mi cabeza

hay un mar al que no he ingresado con traje de baño

hay que ingresar con traje de buzo

con una barra de plomo

que es lo irracional de sumergirse

en nada más que un concepto

donde nada pasa nadando o flotando

como el mástil de un barco naufragado

donde el capitán era un poeta

y su catalejo ahora es un tubo de PVC que conecto al desagüe

y el desagüe se junta con el mar

y el mar parece terminar

en el horizonte pero termina en el crepúsculo

donde se junta la sangre de los muertos

para vivir otra vez

Re-edición de óbito

2011-08-24T16:31:00.000-07:00

"Grandes exitos que nunca fueron"

"B- Sides y rarezas"

"Pronto en papel Bond A4 de 75 gramos"

Plata y cenizas

2011-08-24T15:06:00.000-07:00

a Luís Pajuelo Frías

De donde soy? Le pregunto a mi padre muerto

¿Soy de ese tajo? ¿Estoy hecho de barro?

de ese relave? Acaso nací en Quiulacocha de un tubo del drenaje

como si se le hubiera roto la fuente a mi madre tierra

pero a ella no le dijeron que su hijo era un cáncer con forma de feto

y en ese lago de Minos respiro burbujeando mis culpas

debajo de las aguas ácidas

mi respiración se va hacía el cielo diciendo:

Dios por qué no respiras un poco de mi aire

pero a Dios le gusta caer a este mundo como lluvia

para que la gente diga que está llorando

pero nadie dice que Dios está llorando

Sólo dicen el cielo está nublado parece que va a llover

y llueve por supuesto como recordándonos las lluvias del diluvio

aquí hace frío porque es el lugar más triste del mundo

uno llora por la noche hasta en sus sueños

hace un charco de lágrimas y al día siguiente camina

sobre esa escarcha que se rompe al primer paso

Por qué no le dicen a los niños que ese hueco

también está en nuestras almas

y fue por causa de una bomba atómica

que todos estamos muertos

y pensamos que vamos a vivir juntando plata

por qué le echan la culpa a la plata

si es la plata la que nos da de tragar

si es por la plata que he convencido a mi chica del "Tangarana"

para que no me abandone porque ayer ha conocido a un poeta

y este le ha dicho: “No llores mujer, esas lágrimas sólo son bonitas

en un poema de Neruda y son como gotas de pasto en el rocío”

y ella no se ha dado cuenta del error semántico, si hasta yo que soy

minero de mi mismo me doy cuenta del vacío de sus palabras

si el poeta no se da cuenta de que el rocío en los últimos brotes de pasto

en un parquecito de Champamarca es más venenoso que el veneno

si no se da cuenta que esa chica no se llama Rocío sino Rosa

que tiene espinas en el alma y una enredadera le tuerce el cuello

y está a punto de asfixiarla

Por qué no le dicen a los niños que abrigaron sus sueños

en un fogón sin leño

que no alimenten ese fuego que viene del infierno

y que es mejor no echar más leña al fuego

que es mejor que siga haciendo frío

talvez sólo por el frío algún día lleguemos a abrazarnos

Sí querido prójimo que tienes frío

y te pones un abrigo, pero andas desnudo del alma

déjame darte un abrazo

yo también tengo frío incluso mientras escribo este texto

y son las 00: 00 horas como si fuera el fin del mundo

y otra vez a seguir pagando las culpas…

"2º EXPOESÍA (PASCO 2011) Res Non Verba"

2011-08-05T12:08:00.000-07:00

Mi país es un Zombi

2011-08-04T20:02:00.000-07:00

Escritores seleccionados para la antología "Mi país es un zombi". Gracias a todos por participar.

Yo tenía un gato que se llamaba Noboru Wataya

2011-07-18T13:54:00.000-07:00

“- talvez sea porque dentro de ti hay una especie de pozo muy profundo. Y tú te asomas, gritas: “El rey tiene orejas de burro” y con eso todo se arregla.”

Haruki Murakami – Crónica del pájaro que da cuerda al mundo

La metáfora es la propia metáfora de lo que no es

y todo lo que existe es algo parecido a la nada

y nada es metáfora

y metáfora es nada

meta-se usted a un pozo oscuro donde antes fluía el agua

y piense en nada

vuélvase a meter al mismo pozo y no piense

la vida es metáfora

la metáfora es vida

¿es la vida una metáfora que se re-pite?

la metáfora es un bate de béisbol golpeándote la base de la cabeza

y la base de la cabeza es la razón

meta usted una sopa instantánea al microondas

y le saldrán palomitas de maíz volando hacía el cielo

meta usted una hoja en blanco al microondas

y le saldrá el mejor poema que no se puede escribir

porque se quema de una forma que se parece al fuego

y todos cargamos una tía pobre sobre la espalda

hasta que esta tía se hace rica

y entonces llevamos a cuestas a nuestro ser

más pobre aún hasta la transparencia

meta-se usted en el pellejo de un ratón

hable con el gato y dígale que lloverán pescados del cielo

como en “Kafka en la orilla”

porque es Kafka quien está en la orilla del cielo

y hace llover pescados

y mi gato quien entendía a la perfección mi poesía

se ha perdido y no regresa porque se ha muerto…

Testimonio de parte antes de una primera muerte hacia la vida

2011-07-18T13:34:00.000-07:00

Yo no leo poesía/ la poesía me lee a mí

la radiografía de mi alma es una hoja en blanco

una placa velada por tanta luz

ojo; no hablo de iluminación sino de la luz

y de esas pequeñas porciones de oscuridad que son mis letras

como virus de un algo que no sé que tengo enfermedad

ya me cansé de aparentar lo que no soy…

la realidad se está metiendo a esta hoja por contra-natura

hay que dejar todo oscuro para valorar la luz

mas no la iluminación

lea aquí un poco de su oscuridad

reciba a cambio una luz en los ojos

y una placa de rayos X en el alma

Lo di todo por la poesía pero ¿Qué me ha dado la poesía?

que es como un hijo que ha crecido torcido como un arbusto

pero que también es mi padre que me alimenta

todos los días con sus platos de realidad y yo le digo:

te olvidaste del sazonador y él me dice:

échate a tu gusto sobre la cama hasta que te crezcan raíces

y yo h -echo un par de lágrimas a mi sopa seca

que no es sopa sino segundo

Lo di todo por la poesía pero ¿Qué me ha dado la poesía?

si me he gastado 2 sueldos para editar un libro que no me entienden mis amigos/ si he dejado de trabajar para presentarlo en un local donde hay unos cuantos gatos que me maúllan/una gata que me ronronea y se pasea por mis piernas pero que luego en las noches/ en los techos fingen un funeral con mi cadáver como en aquel mediocre poema de mi adolescencia donde no sabía cuántas sílabas tenía la palabra poesía y no quiero saber

Lo di todo por la poesía pero ¿Qué me ha dado la poesía?

sino más poesía y un sabor amargo en la lengua (española) que se parece a la peruana que cómo dije es el tobogán más tortuoso del mundo em-bocado hacía una piscina donde Vallejo aprendió a nada-r

III

La poesía del siglo XXI debe tener enlaces como en las páginas de Internet subrayadas cursivas o en negritas o subrayadas cursivas o en negritas

Donde si dices que la teoría del Big bang fue el inicio de todo este enlace te lleve no al wikipedia ni a una página de la NASA sino al origen mismo de todo que es el silencio o en todo caso te lleve a The_Big_Bang_Theory para que Sheldon Cooper te explique que toda existencia es imposible sin la existencia de Star Trek

xxx (Censurado) - Texto performance

2011-07-14T20:18:00.000-07:00

Construyendo el cielo

2011-06-28T11:37:00.000-07:00

imagenes de las presentaciones en la tercera Fería del libro Zona Huancayo 2011

y del encuentro de los escritores con sus lectores la merced - Chanchamayo

Poema por el día del padre

2011-06-22T08:09:00.000-07:00

O mi alma es un reactor nuclear

con collages de escenas de los Simpson's, una película de Chaplin, la Vida es Bella de Roberto Benigni y más...

Cada niño huérfano de padre a los 2 años

es un reactor nuclear
de Chernobill o Fukushima
antes de la catástrofe
ayer por ejemplo he salido del trabajo
con una barra de uranio sobre mi espalda
como Homero Simpson
y el fantasma de mi padre me ha preguntado:
¿Quién es el gordo con cara amarilla?
y yo le he respondido:
Homero nació en el 87
justo antes de tu muerte
pero yo me acuerdo de él desde los 90’s
cuando de la pura imaginación
si en casa mi madre y yo comíamos
un arroz con huevo frito
yo ingresaba a la tV
y ese gordo con su familia disfuncional y todo
compartía con nosotros; una pizza americana
con anchoas, orégano
y un poco de páprika
pero sí estuvieras aquí
me gustaría ingresar a una película de Chaplin
y compartir las suelas gastadas de los zapatos
o ingresar a esa película donde la vida es bella
y que me escondas de los nazis
mientras te veo marchar a paso de desfile
hacía la muerte
pero no estás
y la impotencia de no tenerte a mi lado
es como una fusión nuclear descontrolada
donde no termino siendo una catástrofe
porque a veces me duele un vacío
dentro de mi como un agujero (negro)
que lo absorbe todo
y me salen lágrimas
para enfriar
el reactor nuclear que es mi alma
pero eso no es llorar
es un mecanismo que a veces falla
y exploto y en la casa que nos dejaste sin herencia
ni título de propiedad saneado
Sí, en esa casa hay dos grietas
uno para mi madre y uno para mi
mañana cuando veas un hongo invertido
lleno de polvo expandiéndose en tu cielo
imagina que somos nosotros volando en mil pedazos
mi madre se irá al cielo a estar contigo
y yo me iré al infierno
y lo haré explotar
porque soy un diablo y los cachos me crecen hacía adentro
hacía la conciencia

Escribir poesía no me da vergüenza

2011-06-22T07:19:00.000-07:00

o esto es un chantaje emocional

Padre, madre de familia
no he venido a incomodarte
en tu viaje hacia tu destino
pero súbeme la moral, préstame tu atención
el quien les habla es un joven trabajador de la palabra
y no me da vergüenza, vergüenza es robar
el que se para en la esquina y te mete la mano al bolsillo
pero no encuentra nada
sino una nota de tu madre
donde te dice que este mes no hay para el semestre
y el semestre, recién empieza
y a ti no te queda más remedio que seguir trabajando
con las palabras a tiempo completo y horas extra
justo en una calle desolada que es una hoja en blanco
te encuentras con la palabra ladrón
y esa palabra te roba la ilación
y toda la plata que aún no tienes
y nunca tendrás como objeto del deseo
sólo por necesidad
porque la usura padre, madre de familia
es la enfermedad que ha matado a más gente
que el cáncer y el sida juntos – lo dijo Pound –
y pound vive incluso en las fotocopias borrosas
de sus cantos y obras incompletas con defectos congénitos
porque les falta una hoja o el índice.
Padre, madre de familia; la crema Pound
es un ungüento para el dolor del alma
o la enfermedad de Vallejo
que es el dolor al hueso húmero
y al fémur al mismo tiempo;
pero yo no quiero aburrirlos más con esta cháchara
porque también existen los usureros de la poesía
y la poesía son ceros a la izquierda
que se suman al giro o flete
que tu madre te envía con esfuerzo
Padre, madre de familia voy a pasar por tu lugar
desde mis palabras hasta el fondo del vacío último que es la semántica
hasta donde estás tú contemplando tu paisaje
exigiéndole más velocidad al chofer
porque te gana el tiempo
porque todos queremos ganar más tiempo
para tener más ceros a la derecha
pero pocos valoramos los ceros a la izquierda
pero siempre recuerda; no se construye un hogar con usura
no hay buen vino, ni buen pan, ni buena poesía con usura
cuando tu esposa se va de la casa y de paso se lleva a tu hijos
por eso padre, madre de familia; súbeme la moral
no me da vergüenza escribir poesía, vergüenza es robar
pararse en la esquina…

Lostalgia

2011-06-14T16:20:00.000-07:00

“Que el tiempo no camine hacia atrás es su secreta rabia.

Lo que fue, fue – así se llama la piedra que ella no puede remover…”

Fiederich Nietzche

Lost: Perder

Algia: Dolor

I

Cuando Huaricapcha se levantó por la mañana, vio que entre las cenizas de la hoguera
que había encendido, había algo parecido a la plata derretida
Pero cuando la tuvo entre sus manos, vio que era el semen del diablo
entonces, huyó…
En esta realidad Cerro de Pasco, nunca existió
y los que poblamos este lugar maldito somos los hijos del diablo
con los cuernos creciéndonos hacia adentro de las cabezas, hacía la conciencia.
En el futuro (o en el cielo abierto que es casi lo mismo porque ya no tendremos tierra)
otro Huaricapcha en medio de sus labores mineras, (en el último socavón de la humanidad) dirá sosteniendo un “grano de polvo” he aquí, el último esperma del diablo.
Sólo entonces comenzaremos a llenar el cielo abierto con toda la tierra que escarbamos
ese será nuestro infierno, para que vivan los que debieron vivir
En esta realidad; Cerro de Pasco, existirá como un pequeño Villorrio
donde Huaricapcha sigue siendo el pastor de ovejas y ya no hará tanto frío en el alma
así como en una ilustración de “wachttower bible and tract society”

II

hablando por la herida

Hay que encontrar la palabra precisa
para describir el acto preciso de sacarse la costra
por el mismo borde donde se desgarra la herida del alma con un lapicero
y esa palabra ya no es poesía
es como una clave secreta que sólo el “Dios_USA” (pronunciadas en silencio y nunca escritas) para curarnos de verdad, cuando ya todo está escrito y hablado (es decir consumado) porque una palabra suya bastará para sanarnos
incluso en ingles o en otros idiomas
porque lo mejor es dejar que esa palabra nos encuentre
porque es irónico que al séptimo día Dios creo al hombre
del mismo modo en que cicatrizan las heridas, al séptimo día
porque el poeta es un pequeño Dios tratando de inventar a un nuevo hombre en más de 7 días, pero sólo le sale otro hombre que hurga su herida con otros objetos
y dice: “he aquí la costra de Dios que quita el pecado del mundo…”

"SOCIEDAD NN" (Cerro de Pasco)

2011-06-14T15:10:00.000-07:00

Esto no es una presentación para la “Sociedad NN”

Fue incluso antes de aquella publicación colectiva intitulada “Camila Iscariote” (2003); en que la “Sociedad NN” se dio cuenta de que la poesía, o bien no tiene precio o a lo mejor no vale nada.

En cierta ocasión, recuerdo haber recibido más de cien ejemplares para venderlos a un precio módico o en todo caso regalárselos a cualquier transeúnte desprevenido en medio de alguna calle (como ellos a veces lo hacían); y aunque la financiación de aquel libro haya sido cubierta casi íntegramente por el Gobierno Regional de Pasco (de aquel entonces), uno no deja de sentir frustración por el destino de unos textos que en el peor de los casos fueron a parar a la biblioteca de alguna familia disfuncional donde a los hijos les importa un comino la lectura o en el mejor de los casos al remate de libros de a sol que hacen los cachineros, como esperando que algún día, un lector (de esos que ya escasean) lo lea de vez en cuando.

Recuerdo también que para venderlos, recurría a esa estrategia marketera de leer los poemas de corte amoroso, ingresando furtivamente a los colegios femeninos donde en el mejor de los casos lograba vender hasta quince ejemplares al precio de un nuevo sol.

Por aquel entonces la “Sociedad NN” estaba integrada por Giancarlo Morales, Manuel Alanya, Bruno Colqui, Félix Hermitaño y Luís Puris.

Cabe destacar que por motivos de tiempo en la entrega de los textos este último no fue considerado para dicha publicación.

Han pasado casi ocho años de silencio editorial más no tanto del poético, en el que por motivos sobre todo económicos los integrantes de este grupo se han desempeñado en las labores que exigen sus profesiones, algunos en lugares relativamente apartados como en el caso de Bruno y Manuel, trabajando en empresas mineras, a la redacción de notas económicas como es el caso de Giancarlo en la ciudad de Lima, a la auscultación y reparación de equipos de cómputo en el caso de Luis y en el caso de Félix que parece haber puesto en “Stand By” el quehacer poético dedicado a titularse como odontólogo

Han pasado casi ocho años, y aunque ninguno de ellos pase de los treinta años; sienten que ya es un hartazgo seguir continuando con un proyecto que desde hace tiempo se viene rumiando pero que nunca termina en un hecho concreto por las discrepancias internas y sobre todo por la desidia.

Hace algunos días sostuve una conversación con Bruno Colqui en inmediaciones de un pseudoparque en conmemoración de la madre en San Juan Pampa (noten lo irónico de la situación, porque no hay mejor sitio para que uno se sienta huérfano de una tradición que apenas existe); comentamos de la posibilidad de que si cierta “crítica regional” considera como de notable a la “tradición literaria Cerreña” donde hay “nombres que brillan con luz propia” nosotros debíamos ser como los agujeros negros de los que hablaba Bolaño en su manifiesto infrarealista; pero lo real es que aquí nadie brilla con luz propia, a penas son chispazos que momentáneamente nos guían en esta oscuridad abisal pero hacía un destino equivocado, donde todo esfuerzo por llegar a la meta es un desperdicio de energías, de la buena voluntad y de las buenas intenciones que tenemos muchos de los que estamos involucrados en este quehacer, en este “vano oficio” que es la literatura.

A lo mejor somos mecheros de kerosene y en todos estos años de silencio editorial hemos estado juntando combustible, o bien para arder e iluminar las conciencias de nuestros prójimos, o bien para arder y arrojarnos nosotros mismos como bombas molotov sobre esos mismos prójimos que nos dan la espalda.

Al decir que nos vamos a arrojar como bombas molotov sobre nuestros prójimos, no quiero decir que literalmente tomaremos las calles y atentaremos contra nuestros semejantes sino que tomaremos las calles abandonadas y en silencio de los textos y trataremos de que estos evidencien la decadencia del sistema capitalista y de la sociedad de consumo, inmersos en las ideas y conceptos de la postmodernidad de Lyotard y Focault; muy a pesar de que la modernidad no haya sido del todo asumida en nuestra precaria vecindad; o en todo caso, simplemente escribir de lo que nos da la gana para nosotros y para nadie al mismo tiempo.

Sartre dijo alguna vez que “el poeta está seguro del fracaso total de la empresa humana y se dispone a fracasar en su vida a fin de testimoniar, con su aporte particular, la derrota humana en general”; Enrique Lihn en su ensayo (definición de un poeta) afirma “El artista negativo es un síntoma, no una causa de enfermedad, como en el caso de un Franz Kafka que prefiguró el tiempo de los asesinos, la orgía nazi… Su negatividad es la desesperación del exorcista.”

Esta ética, esa forma de ver y conducirse por la vida se evidencia sino en la mayoría, en casi todos los textos de la presente edición conformada por cuatro poemarios independientes y casi interdependientes: “Fosa común” de Giancarlo Elio Morales Pérez, “Lisérgicos” de Luís David Puris Anco, “Por hábito más que por hálito” de Bruno Joel Colqui Santos y “Río de piedras lajas” de Manuel Iván Alanya Meza; deudores a su vez; de la generación Beat (Sobre todo en luís Puris), de la poesía francesa(Baudelaire y Michaux en el caso de Giancarlo Morales), de Vallejo y Varela (en Iván Alanya), de Vallejo y del coloquialismo latinoamericano (en Bruno Colqui).

Con esta breve mención a ciertos autores de reconocible influjo en los textos de marras, no quiero encasillar, ni tampoco afirmar que dichos textos son simples imitaciones o traducciones.

No, lo que quiero decir es que conocedores de muchas de las tradiciones más importantes de la poesía universal, estos “poetas jóvenes” logran a pesar de la irregularidad de muchos textos que desencajan con el tono y la secuencia de ritmos, logran lo que Gonzalo rojas afirmaba en uno de sus más famosos poemas: “los poetas son de repente/ nacen y desnacen en cuatro líneas y nada de obras completas…”

Logran ser los médicos de si mismos y de sus prójimos, porque la escritura en sí no es un proceso de enfermedad, es un proceso de curación como afirma Deleuze: “La salud como literatura, como escritura, consiste en inventar un pueblo que falta. Es propio de la función fabuladora inventar un pueblo. No escribimos con los recuerdos propios, salvo que pretendamos convertirlos en el origen o el destino colectivos de un pueblo venidero todavía sepultado bajo sus traiciones y renuncias.”

Y en Cerro de Pasco, todos nos hemos traicionado por un puñado de plata, todos hemos renunciado a nuestros espacios comunes, el pueblo venidero es un hoyo en medio del Perú y la mejor forma de conservarnos cuerdos es inventándonos el pueblo que nos falta. Los viejos inventan ese pueblo desde los recuerdos, desde ese pasado pseudo - opulento y los jóvenes herederos del futuro miserable, nos inventamos un no – pueblo, un no – lugar; porque literalmente no tenemos tierra a donde asir nuestras raíces y luego nos llaman los alienados, por escribir desde la muerte y la desesperación que existe incluso en el pueblo más alejado del caucazo irreal como decía un poeta de Chillán de Chile.

“te siento M.U.E.R.T.E/ mientras mi lengua se atasca/ y no puedo pronunciar/ ni siquiera el HELP! /te siento/ ahora que estoy de bruces/ a metros de mí mismo,/ te siento M.U.E.R.T.E/ cada vez que dejo de tildar/ esta soledad.” Con estas palabras (ya no digo versos, porque los versos se nos han caído al water y nosotros de tanto oler su olor nauseabundo hemos jalado la cadena) Luís Puris, nos habla de la impotencia que siente el escritor, cuando las palabras ya no salen con facilidad, ni siquiera para pedir auxilio y porque tildar la palabra solo en una hoja en blanco es ya no estar solo, es estar solamente (sólo).

“Esa fe/ de las rocas/que/ creen que/ pueden parar al río, esa fe de los poemas creerse eternos/ y se pierden en cada ojo en cada lengua en cada sueño…al final sólo insectos bajo las piedras.”

Esa certidumbre de Giancarlo Morales de que al final la vida es como un poema, que se pierde en cada sueño, en cada ojo en cada lengua, donde nosotros los humanos somos los insectos bajo las piedras para un Dios que juega a ser niño.

O como diría Bruno Colqui que es el que “parece” más normal en esta “Sociedad NN” en el texto titulado “Inmadurez”: “En realidad se está muriendo el verso” y este verso entrecomillas, nos anuncia la muerte en vida de la poesía en general(porque sólo la leen los poetas y son contados los lectores de poesía); pero a su vez, nos anuncia, la muerte propia del poeta que habita en él.

Y en estos extractos del mismo texto: “Se está muriendo en mí el vegetal/ exuberante de hace varios años,/ y aunque tenga un par de descosidos versos/ no consigo llenar el molde como hacen varios…”

Donde el vegetal exuberante es aquel ser humano en estado vegetal del que nos habla Lihn en el poema “Mester de juglaría”, el que germina a pierna suelta en la casa de los padres.

Sintiendo a su vez la impotencia de no ser tan poeta como lo hacen varios, aunque en realidad talvez tenga más motivos de alegría.

Está también la brevedad y capacidad de síntesis de Manuel Alanya en textos que no llevan título sino que inician con el mismo poema en mayúsculas separados a veces hasta el monosílabo: “AUNQUE/El/Sol/ Te/ Espere/En/Su/Escaparate/Yo/Sé/Que/Los/Días/No/Son/Más/Que/Simples/Agujeros/Que/A veces/Tenemos/Que/Llenar.”

Y en Cerro de Pasco; hay un agujero inmenso que re-llenar con nuestras vidas, incluso hay otros más que no vemos y que están dentro de la tierra como si al contarlos también contáramos los agujeros que tiene nuestra alma y aquí viene la pregunta esencial ¿Cómo rellenar un agujero cuando el posible re-lleno (que es el Ser Humano) también está vacío?

Estos textos (poemas) conforman un corpus (no tan simétrico), por y para la libertad, estos textos son testigos de la inconformidad y el desaliento que nos brindan nuestros prójimos (próximos) incluso nuestras familias(sobre todo en los inicios) y que en muchas ocasiones nos ven (sino pregúntenle a todo aquel que le haya dicho a su madre o a su padre, voy a ser poeta) como si tuviéramos algún defecto congénito horrible a la vista que es difícil de disimular o nos faltara una tuerca y no se pudiera hacer nada más que tolerarnos para que después se den cuenta (cuando pasa el tiempo) que, al igual que cualquier hijo de vecino somos tan normales y cansados de la indiferencia general buscamos un empleo, nos tratamos de insertar en la sociedad pero somos como los chimpancés huérfanos de Animal Planet, no nos aceptan en su manada hasta que alguien se da cuenta que somos inofensivos, nos comprende y ya estamos nosotros sonriendo para que nos den un plátano…

Albert Estrella

Cerro de Pasco – Junio 2011

ANTOLOGíA NN (sin p)

$

El grito

Los

Perros azules muerden

el

cuerpo del pájaro caído,

sus alas

primero

sus

alas rotas

con las que aprendió a volar, los perros azules

pelean por el pequeño

cadáver y éste

comienza a volar en silencio

en la garganta

FUE

Esa fe

de las rocas

que

creen que

pueden parar al río, esa fe de los poemas creerse eternos

y se pierden en cada ojo en cada lengua en cada sueño…al

final sólo insectos bajo las piedras.

Antes de que una sonrisa sea un poema

De nuevo me preocupa

perder la angustia y dejar esto a la mitad como una casa borrada de

historias, la mitad del silencio es la mitad del poema…

de nuevo la angustia me deja me distraigo con las abejas que sonríen

las flores que se sirven de

ellas para tener sexo…y de repente me acuerdo q’ en

mi ciudad no hay abejas ni flores…era un poema o tal

vez la panza inflada de los niños rotos mirándote en High Definition.

Al llegar a la casucha de adobe el guía dijo:

adentro

hay cadáveres

conversando el silencio

guardado de sus bolsillos ese hábito

. de

Sentir nada…como los minutos)

ser la piel

desollada de la calle

bajo la lluvia…

Giancarlo Elio Morales Pérez.- Nació en Cerro de Pasco a pesar de eso no tiene talento de topo (minero)… lo malo es que se cree poeta, y sus pulmones parecen estar tomando un lindísimo color verde. Ya pasen a los poemas su vida no es tan importante…

$

RATONERA

Aquí detrasito

con los ojos negros,

esta vez

fisgoneando a todo olfato

esperando a que tiendas

el metal mortal

que acabará

con mi falta de razón

esperando el pedacito

de placer que me llevará

a tu infierno

¡Oh tú dios,

que dispones mi destino

muéstrame tu redención!

SOLEDAD SIN TILDE

M.U.E.R.T.E

te pienso

te pienso ahora

mientras me dejo caer

por esta pendiente,

te pienso

cada vez que escapo de mí

Gautama no entiende

que yo sólo quiero ser

un mortal perecedero,

te siento M.U.E.R.T.E

mientras mi lengua se atasca

y no puedo pronunciar

ni siquiera el HELP!

te siento

ahora que estoy de bruces

a metros de mí mismo,

te siento M.U.E.R.T.E

cada vez que dejo de tildar

esta soledad.

ETERNIDAD

Yo no quiero ser yo,

yo no quiero ser este poema

fútil

frágil

desdentado como un anciano

yo quiero ser como ese niño

que brincaba lleno de júbilo

en ese parquecillo atroz

–dueño de los destinos

de los párvulos -

yo quiero ser ese núbil

momentos antes de sobrepasar

el andén y resbalar en la autopista.

GRÍTAME AHORA

Grítame ahora

que estoy vacío

así tu voz resonará

como un eco en una gruta,

así tu aliento se perderá

en mi moho,

así:

–cogerás vuelo

y serás libre,

libre como el aire

que circunda fuera

de este cráter,

Grítame ahora

que este mísero ser

está lleno

–lleno de vacío.

Luis David Puris Anco.- (Junín – 16/7/1987), nació en la época de apogeo del delirio de Gonzalo, fue salvado como el Mesías… lo malo es que en vez de redimirse se encerró en los placeres lisérgicos. Actualmente es un don nadie, ha dedicado gran parte de su adolescencia a experimentar una vida llena de excesos, entre otras cosas literatura, alguna vez enfermó con la ‘Generación Beat’; pero también atrapa las heridas de su tiempo en algo que él llama poesía.

$

RECESO

Libros enormes los de este paisaje,

con los venados y vizcachas, que

como para ser engomados en un álbum

se quietan hasta que me oyen, dos

pasos más y se van con el rumbo

que me lleva a ver las cordilleras; y

es el viento quien se lleva mi atención.

-que frío de mierda-.

Las vizcachas no opinan del frío, ni del

romance que tengo con este paisaje,

tampoco del cerro con nombre de mujer,

del cerro mujer de oro.

-los de la sierra por sus minas-.

El venado que va porque lo sigue un perro,

no por las ganas de alimentarse, sino de

doler el alma acechadora;

el venado piensa llamarse “Justo”

y tener el oficio en dos patas, lo suficiente para

poner a trabajar a ese perro explotando

a corihuarmi.

Libros enormes los de este paisaje,

-se acabó el receso, ya tengo que trabajar-

INNMADUREZ

Se está muriendo en mí el vegetal

exuberante de hace varios años, y

aunque tenga un par de descosidos versos

no consigo llenar el molde como hacen varios,

tomaré en cuenta mi letargo hacia

mis paredes blancas, el abandonado

que sólo busca llenarse de polvo las orejas

-mi objetivo tiene otro sentido-.

Y aunque tenga las letras en altas,

con sus muñones y

fiebres incluidas, me hace falta

perder el miedo, abrir tanto la boca que me salgan ensaladas coloridas con un fresco verso.

En realidad se está muriendo el verso

con mi lozanía,

con mi fuerza,

con mi salud,

con mi orgullo,

-a esta criatura le pondré algo bonito-

para que presuma,

para que luzca,

para que ostente,

-mi objetivo tiene otro sentido-

Ostento que me hago viejo,

que el infante es dañado por el tiempo,

que voy haciéndome distinto,

y mi verso con él.

LOS CÍRCULOS

Al inicio fuimos sólo

un conjunto de círculos sin

nada más que decir que sólo

un conjunto es un conjunto

aunque esté vacío, aunque

tenga el uno o estén de

formas los demás.

Lo cotidiano de todo es

un círculo de bonito trazo, y

encerrado en el universo, ya sea

tan nuestro o tan de aquellos el

universo; mi universo es un círculo

gallístico con plumas, navajas y tinta.

Lo cotidiano de exteriorizar un

pensamiento con símbolos.

Bruno Joel Colqui Santos.- Nació el último de los primeros catorce días de Febrero del ´83, una ciudad: Huancayo, otra en su corazón: Cerro de Pasco, varias por conocer. Es admirador de la belleza, de los buenos momentos junto a un cigarro y de las memorias de aquellas noches que él no recuerda, es insistente en las malas compañías con buenas historias. En el tiempo que no escribe persigue sus sueños valorando los trabajos bien hechos, es empresario de su vida.

$

Y salté.

ESTE FINAL DEJARÁ DE SER

Una aurora repentina,

Un cadáver inerte,

Un cuerpo

Lleno de secretos revelados,

Varios kilogramos de órganos

Que cualquier forense manoseará,

Espero

Sentir esas manos…

Siempre es bueno

Que alguien nos acaricie,

Siempre es bueno

Llevar algún recuerdo,

Alguna caricia abierta,

Algo

Que contar

Cuando todos te han olvidado.

AUNQUE

El

Sol

Te

Espere

En

Su

Escaparate,

Yo

Sé

Que

Los

Días

No

Son

Más

Que

Simples

Agujeros,

Que

A veces

Tenemos

Que

Llenar.

NO SUPE QUÉ DECIR

Mientras llovía,

Es que aún no aprendí a leer

Los enigmas

Del vapor…

Afuera,

Las gotas no parecen tan empapadas

La gente no parece tan ocupada,

Perdón,

Es que me gusta el sonido del cielo

Cuando cae,

Es que me entenderías mejor

Si hablara menos,

Perdón,

Todo es mucho mejor

De este lado

Del cristal.

NO

Hay

Más

Poemas,

Porque

Los

Árboles

Empezaron

A

Fabricarse

De

Plástico,

Y

La

Vida

No

Es

Más

Que

Una

Fantasía.

Manuel Iván Alanya Meza.- Nació en el Valle del Mantaro, pero vivió la mayor parte de su vida en la ciudad de Cerro de Pasco, es un NN más de esa ciudad, prefiere el silencio, las cosas simples, y los tragos cortos y para bien de los demás y de él, sólo está libre nueve días al mes.

Po - Ética O La construcción del cielo

2011-06-05T18:46:00.000-07:00

Po – Ética

Entre lo público y lo doméstico aparece una escritura arquitectónica. El poema es visitado como una casa de varios pisos, de elevadores, una torre de profundidades y zonas aéreas, Po – Ética es el despliegue de una misión: El poema como manifiesto, el libro como ética. La escritura tiene en lo aéreo su propia mansión, no de vanguardia sino de evolución, porque la formación de nuevas voces no puede darse sin una deformación del centro mismo de lo que consideramos la experiencia poética. Si todo poeta sabe que no sabe, tienta, y ese gesto, esa luz verde desata los caballos de la imaginación, nunca más el poeta de la luz amarilla, de la precaución. Por lo tanto Albert realiza el urbanismo de su propia obra, sus semáforos son todos semáforos en verde, o quizá no existan más, los poemas circulan ilegalmente, sin licencia.

“ya que el lenguaje puede ser un auto-móvil
o puede ser un ómnibus
ambos con un chofer sin brevete”

Poética parte del miedo, del miedo al campo del exterminio literario. El miedo nos paraliza o nos mueve a buscar una salida, Albert opta por lo segundo y es allí donde queda una tarea pendiente de encontrar nuevos diálogos con la vida, una vida indócil frente a lo homogéneo que suponen las vidas del éxito y la comodidad burocrática. Así estos poemas quieren ser incómodos, quieren vomitar, llorar, salir corriendo, gritar, tacharse a sí mismos.

“porque escribir es un ciclo del agua: del ojo a la h-oja
y porque leer es ver esa evaporación
porque tengo miedo de que lean mis errores
porque si esto fuera un poema más sincero
lo presentaría en bruto, en mi cuaderno anillado con las hojas recicladas
de el diario vivir que es mi vida del vivir a diario
con todos mis errores y palabras tachadas que soy mismo”

El poema es derribado constantemente: cuestionado y saboteado desde adentro, podemos hablar que ése es el ejercicio poético construir y derribarse a sí mismo.

El miedo se transforma en una oportunidad para evolucionar, para pasar de un estado a otro dentro de nuestro ser, ese ciclo del agua que menciona Po-Ética esconde la imagen de una serpiente, lo que somos detrás de la hoja, de nuestras palabras, está esperando a que nos rompamos, a que nos quebremos para aparecer! Y yo celebro que estos poemas sean la piel de esa serpiente, las páginas de Albert, como la imagen del fruto podrido suponen la piel de un sí mismo anterior cayéndose a pedazos.

Yaxkin Melchy*

*Yaxkin Melchy (Ciudad de México, 1985) se gradúo en Diseño Industrial. Actualmente estudia Lengua y Literaturas Hispánicas en la UNAM. En 2008 obtuvo el segundo premio en la categoría de poesía en el concurso de literatura y gráfica de la revista Punto de partida, fue merecedor del Premio Nacional de Poesía Elías Nandino. Ha participado en la revista independiente Trifulca y en el taller de creación literaria del Centro Cultural José Martí. Es miembro del colectivo Devrayativa y de la Red de los Poetas Salvajes. Ha participado en encuentros en México, Perú, Chile y Guatemala. Ha publicado Ciudades electrodomésticas (Éstanoesunaputaeditorial, 2008), Nada en contra (YerbaMalaCartonera, 2008) y El Nuevo Mundo (Redelospoetassalvajes, 2008). Hace stenciles en las calles.

* La familia disfuncional y otros poemas hereditarios (fragmentos)

2010-04-28T09:38:00.000-07:00

Test de embarazo

Título tachado que debería ser: el hijo fecundado

No puedo borrar todas mis tachaduras
ni en este, ni en el otro libro
que es la continuación de un proyecto de vida; truncado
ni en esta vida entre líneas
del que también soy continuación de la nada
a veces un verso nace de la unión
de un óvulo y un espermatozoide
de una cópula al paso
de un coitus interruptus
en un hostal de dudosa reputación
donde te tocan la puerta
para decirte que ya es la hora
de un rio de semen
surcando un valle inhóspito
como las letras de algo inentendible
y a donde sólo puede llegar una coma
(uno en coma) ,

donde un punto demasiado grande
para ser un signo de puntuación, nos espera

Estado vegetal del Hijo

“Cada mañana he despertado más cerca de la miseria

esa que nadie puede erradicar,

y, coño, qué manera de dormir

como si germinara a pierna suelta…”

Enrique Lihn

Ese muerto que llevas dentro
se está pasando de vivo
me dicen todos con su silencio
tácito, implícito y sobreentendido
con sus miradas de vergüenza ajena
que es mi vergüenza
ahora que despierto sobre mi cama
después de un sueño del que no tengo memoria
y donde todo me da lo mismo
como si el sueño se sostuviera
por las tablas desajustadas del catre
que cuando se caen; me precipitan al suelo
lo mismo que a la realidad
que es un piso entablado
que no puede barrerse solo
donde las medias debajo de mi catre
recorren mi paisaje
como bolas de heno en un western
donde yo, no soy el malo de la película
si no un vaquero cobarde
que evita enfrentamientos
un vaquero que buscando donde esconderse
encuentra una bala perdida
y esta, le da en el alma

Mi madre me ha dicho que esa bala
ha rozado mi corazón
pero que igual; hay un muerto que vive en mi
y ese muerto: traga, duerme, caga
nos caga a todos
ese muerto se sienta frente a la TV
y hace zapping, hace rating
a uno le hace hervir la sangre
mientras mi madre hierve un estofado
y siente que todos los años que su hijo
ha pasado en la universidad
son una completa estafada

II

a mi no me digan nada
- dice el muerto - aflojándose el cinturón
de su pantalón número 32
yo no quisiera vivir la vida del otro
es el otro el que se muere por mi
cuando en la necropsia de ley
lo abran en canal, se darán cuenta
por mientras hagan como si fuera un mueble
sus palabras me entran por un oído
y me salen por el otro
porque no tengo moral
y si me llaman pusilánime
yo no busco esa palabra en mi diccionario
porque en mí, el significado está escrito:
“Que no tiene ánimo, valor o energía
para aguantar las desgracias o hacer las cosas”
porque el que aguanta las desgracias
es el vivo, el que se está muriendo
llevando su carga como en un quipi
porque cuando él ve un desgraciado
se lo carga al quipi con la fuerza de su hernia
y en cada tramo del camino le truenan los huesos
el fémur sacramentado de Vallejo
los huesos húmeros con fisura
en la propia médula del dolor
Díganme, entonces:
¿Quién le ayuda en esos momentos?
¿No soy yo, el muerto?
El que como una sombra le acompaña
hasta que sea yo el vivo y él tome mi lugar…

* Poemario ganador del primer premio nacional de poesía contemporanea "Jaime Galarza Alcántara" Jauja - 2010

(Día del poeta) Descentralización poética en Huancayo

2010-04-12T14:43:00.000-07:00

Poesía en el cielo

2010-04-12T14:35:00.000-07:00

“Noches de Arte” - Dentro & Fuera

En la semana de la poesía y con la colaboración del Suplemento Solo 4 del Diario Correo, las “Noches de Arte” del ICPNA Región Centro serán esta vez el punto de encuentro de tres generaciones de poetas, que se reunirán para lo que sin duda serán dos inolvidable noches de poesía.

Participarán los reconocidos poetas Armando Arteaga, de la generación del 70; Sergio Castillo y César Gamarra, del movimiento Hora Zero, también de los 70; y Julio Heredia, integrante del grupo Kloaka en los 80; así como también los jóvenes y talentosos poetas: Joe Delgado, Artemio Julca, Jaime Bravo, Enrique Ortiz, Roberto Salazar y Marx Espinoza.

Acompañarán el conversatorio y recital, la instalación Pedazos de Cielo del artista plástico Carlos Sarzo, y la guitarra clásica de Manuel Alvarez.

La cita es el miércoles 14 y el jueves 15 del presente mes, a las 7:00 pm en el Auditorio del ICPNA Región Centro, Jr. Ayacucho 169 Huancayo. El ingreso es libre. Quedan cordialmente invitados.

NN

2010-04-08T20:21:00.000-07:00

“La gente que tiene miedo, tiene dos posibilidades; o morirse o querer ganarlo todo y lamentablemente en este país todos tienen miedo…”

H.H

“Estáis muertos.

Qué extraña manera de estarse muertos

quienquiera diría que no lo estáis.

Pero en verdad estáis muertos.”

Cesar Vallejo

Mi Poesía peruana es una morgue donde busco a un amigo NN
deambulo entre cadáveres y todos me parecen conocidos
no puedo creer que a todos los muertos
les hayan quitado la lengua los traficantes de órganos
pienso que en las calles hay mucha gente
hablando como hablaban estos muertos
pero ellos ni cuenta sólo quieren podrirse en plata
y pasar a mejor vida chillando relucientes
como si la muerte fuera corrupta
y a ellos por ser de plata no les va a hacer nada
mientras salgo a la calle y pego mis avisos en los postes
donde sólo después de tanta búsqueda
me doy cuenta de que el rostro que muestra la foto es mía
y no sé qué hacer
o reclamarme la recompensa que tampoco tengo
o ser consciente de mi muerte
al clavarme - yo mismo – un puñal por la espalda
para seguir deambulando por las calles
sabiendo que soy el muerto, el desaparecido el NN
sabiendo que no me puedo morir otra vez
pero lo niego, como niego mi cadáver corroído por gusanos de oxígeno
en medio de un líquido parecido a la sangre
que es el óxido de los días a la interperie

¡Tengo miedo¡
De estar muerto
será por eso que me encuentro con mis amigos poetas
para tomar la palabra
y yo me tomo la atribución de estar vivo
cuando mis amigos saben que la flor de mi florero
que es mi alma está podrida
y que en sus aguas hay huevitos de la mosca del dengue
esperando reventar para volar
e ir a picar a la gente para que sigan muriendo
o ir a parar como palabras en un texto
que según yo estoy escribiendo
desesperadamente porque me gana el tiempo
a ver si el próximo año
comienzo a vivir como vive la gente
y pego mi cartón en la sala que tampoco tengo
y me voy pa´ la chamba muy temprano
y regreso muy tarde a mi casa a cenar
un hígado frito con ajos y cebollas
que me recrimino - a mi mismo -
saboreando mi soledad
y raspar con el cuchillo esa olla
hasta darme cuenta que en el fondo
estoy brillando

¡Tengo miedo!
y ese miedo regresa con ganas
cuando paso por la morgue que es mi poesía peruana
cuando veo que siguen ingresando cadáveres
donde sólo algunos destapan su bolsa de plástico
y me guiñan el ojo
y se quedan con los ojos cerrados
como si quisieran llorar
pero están en el infierno
y las lágrimas se evaporan
y el dolor no se extingue
y los ojos están rojos...

LEYENDO A NERUDA EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

2010-03-22T11:31:00.000-07:00

Cuando me preguntan si me gusta Neruda, yo respondo que sí; que “Residencia en la tierra” es una de las cumbres de la poesía hispanoamericana y mundial, como una cordillera de los andes rozando los cielos, pero sumergido en ese océano que es el lenguaje Nerudiano.

Y cuando digo esto; no soy mezquino, ni le doy la espalda a los “20 poemas de amor y una canción desesperada”, aquel libro de poemas del cual puedo hablar tranquilamente con una adolescente que dibuja corazones atravesados por una flecha sobre su cuaderno rayado, en medio de una clase de literatura o comunicación integral, como le llaman ahora. Esa comunicación de las almas que se puede lograr fácilmente con poemas como el Nº 15, donde “me gustas cuando callas porque estas como ausente” o el Nº 20, donde “puedo escribir los versos más tristes esta noche”. Esa comunicación que se logra a través, y por las palabras que un joven Neruda publicó en el año 1924, cuando apenas tenía 20 años. Ese libro que ahora compro (nuevamente) en una edición de bolsillo, en honor a la poesía; recordando irónicamente que hay un día mundial para ese oficio incomprendido (21 de marzo); declarado por la UNESCO a principios de este siglo, como si el poeta necesitara de un día oficial para divulgar y fomentar; esa otra forma de ver el mundo, esa comunicación tan necesaria que uno como poeta quiere establecer, entre la gente de a pie que hace su camino caminando por la vida, sin fijarse en que las palabras también siguen un camino hasta el silencio y donde los poetas le seguimos el paso. Pero en estos tiempos; los caminos de la poesía son tan transitados que para el poeta es difícil seguirle el paso; más aun con esa velocidad que toman las palabras en medio de este siglo XXI, con toda la tradición que llevan a cuestas como si fueran vehículos de carga pesada. Donde el poeta es al mismo tiempo: conductor, policía de tránsito, incluso el mismo pasajero; hasta que logra esa comunicación y el otro, el de a pie se sube al vehículo. Si hablamos de Neruda y los “20 poemas de amor”; podemos decir que su vehículo, es un ómnibus de primera clase donde todos los pasajeros quieren sentarse en el Nº 15 y en el Nº 20.

Pero si con eso aquellos pasajeros descubren que hay otras rutas y otros ómnibus. Si con eso se dan cuenta de que pueden ser los propios conductores de su “buses camión” con ese estilo tan peruano que nos caracteriza o si con eso simplemente sigan siendo los pasajeros disfrutando del viaje y del paisaje.

Podemos decir que es un libro que debe seguir siendo leído, regalado o prestado (y nunca más devuelto) para fomentar la lectura y el amor por la poesía

Porque díganme ¿Qué poeta no ha leído a Neruda? y ¿Qué chica adolescente no ha pensado que todo poeta necesariamente le escribe al amor?

Por eso este 21 de marzo, me la voy a pasar leyendo a Neruda; a los 20 poemas de amor, los 100 sonetos de amor, todas sus odas, todas sus residencias; para confesar que he vivido, que lo he leído y que la poesía seguirá viva después de mi…

Robert Frost y la prosa de los poetas

2010-02-01T10:07:00.000-08:00

" El libro de prosa de Robert Frost me ha sorprendido. Es un racionalista de biblioteca cuadrada, un humanista. Pero también con el virtusosismo de las ideas, de esas ideas sobre la poesía y la metáfora que no llevan a nada.

Siempre pensé que este examen de poesía hecho por los poetas es ceniza pura. Bien puede ser bellísima espuma cenicienta, pero el viento se la llevará.

talvez me gusta, tal vez, que el crítico se inmiscuya y trajine en lo que le interesa, y en lo que no le concierne.

Para mí el espíritu crítico, cuando se aguza demasiado, llega a la obscenidad intelectual, al descaro sangriento. No son las visceras del poeta las que revala el puñal analítico, sino la spropias intimidades viscerales del que empuñó el armamento"

Pablo Neruda

Para nacer he nacido. Ed. Bruguera S.A

1ª edición, España.1980

Jugando a las escondidas con la muerte (poema póstumo)

2010-02-01T09:13:00.000-08:00

Voy a contar todos los años de tu vida
- me dice la muerte - entonces iré a buscarte
y no habrá hoja de papel, ni poema donde esconderte
pero es en este poema donde voy a esperarte
en este poema firmado con el seudónimo
que me pusieron mis padres a la hora de nacer
y entonces cuando me encuentres
dirás mi verdadero nombre
y ese será mi verdadero reconocimiento
mi único premio póstumo;
realmente merecido

´TeX tÝculo I

2010-01-13T09:09:00.000-08:00

No puede ser que el punto G sea un mito, y uno que estaba con el espéculo frente a la vulva y creía que el labio inferior de mi boca besaba un monte de venus ahora que paso al ecógrafo como si ese punto G fuese un quiste ovárico o un pequeño óvulo fecundado (que tengo que buscar porque sino el falo se me cae a pedazos).

Uno que es ese óvulo fecundado porque el condón se ha roto porque uno es el hijo del azar y de una noche de la aplicación del kama-sutra / contra-natura y contra tu voluntad mientras uno se estimulaba poniendo play al video de Jena Jameson y Rocco Sigfredi juntos como si uno fuera la sábana donde se queda todo el sudor de lo consumado cuando todo como siempre sea una actuación porno y uno sea el hijo de la casualidad.

No puedo creer que el punto G sea un mito, talvez deba buscarlo en mis... teXtYculos...

(Enlace acerca del punto G realidad o mito)

http://www.bbc.co.uk/mundo/ciencia_tecnologia/2010/01/100104_1100_puntog_il.shtml

venta de oxígeno

2010-01-10T08:23:00.000-08:00

"Por la insostenibilidad del capitalismo y la democracia"

Señal de fe

2010-01-06T08:02:00.000-08:00

Los episodios de mi vida se trasmiten sin rating.
Primera temporada; y ya me adelantan los capítulos del final anticipado
donde ni siquiera puedo verme porque estoy atento a los otros
y los otros tienen canales privados que no veo nada, sólo la estática.

Ubico mi antena en el cielo
y sólo mi fe me dice que Dios no se aburre o se está aburriendo
por eso hay Dias que no tengo Dios
y no soy ateo

Hay Dias que se convierten en noches a la 1:00 am
y sin querer, capto una señal evangélica
y “paro de sufrir” porque me duermo de tanto cansancio…
En mi sueño, estoy viendo mi TV de pulgadas infinitas
donde mi cuerpo sale de un pozo como en una escena del “Aro”
se introduce en mi; y despierto

Alguien estaba viendo todas las vidas de todas las personas del mundo
que fueron programadas, pero se ha cansado
y teniendo el control, presiona power
sin antes haberse asegurado de bajar el volumen
para que no escuche los gritos desesperados
pero nadie es consciente; por más que la consciencia sea una antena
y la nada sea señal de fe
o ya nada es señal de fe

(De B-sides y rarezas)

Verdades amargas (Remake)

2010-01-06T07:51:00.000-08:00

“Yo no quiero mirar lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia...”

Juan de Dios Peza

Que extraño sería
leer uno mismo
su propio texto
sin tener la conciencia
de haberlo escrito
sería como verse
en un espejo
y no verse la cara
con los propios ojos
que parece
que lo alucinan todo
y la con-ciencia
es la in-con-ciencia
a través del cristal
de la experiencia
por eso trato de romperla
con una piedra más dura
que el concreto de mi realidad
yo que lanzo la primera piedra
y lleno de pecado
me escapo
porque soy un cobarde
porque de seguro
el que va a salir de su casa
para ver su ventana rota
seré yo mismo
y mañana mismo
cambiaré el cristal…

(De B-Sides y rarezas)

¿Lectores de poesía, hoy?

2009-12-22T13:58:00.000-08:00

"Suponer que la poesía está en trance de morir de inanición porque el poeta no encuentra inmediatamente un buen número de lectores a su dispocisión, no sólo constituye una falacia respecto de la poesía moderna desde Baudelaire a nuestros dias, es también un pobre y triste desafio a la memoria de las figuras genuinas y literalmente incuestionables que dominan ese panorama, por encima de promociones ulteriores y de personajes secundarios, algunos de los cuales alcanzaron a gozar, ellos si, del favor del público..."

Enrique Lihn

de Definición de un poeta

Anales de la Universidad de Chile, Enero- Marzo de 1966

http://poetaenriquelihn.blogspot.com/2009/05/definicion-de-un-poeta.html

Texto con gastritis haciendo cola en un comedor popular

2009-12-21T13:53:00.000-08:00

¿De qué escribir entre tanto hacinamiento?
sino que estaba en un comedor comiendo
y que para escribir (objetivamente)
me salí a reconstruir uno por uno
cada comensal desde sus estómagos;
donde el mundo era un bolo alimenticio
digiriéndose en un ácido
que les salía a la gente
cuando reclamaban un guiso sin arroz
una sopa muy aguada
una cuchara de plástico (usada)
otra vez

¿De qué escribir entre tanto hacinamiento?
Si aquí ya no cabe un cuerpo más
si ya se han alimentado de mi alma
dividida en cientos de bocados,
cada día a la hora del almuerzo
cuando todos sienten que le falta sal
a mi sopa de lágrimas
yo que no encuentro ese sabor ambivalente
entre haber comido de hambre
y haber comido el hambre.

¿De qué escribir haciendo cola
a las 12 en punto pasado el meridiano
con un sol encima de nuestras cabezas
con un sol en nuestros bolsillos?
Si ya escribo de esta cola como si fuera un colon
donde soy el último de la fila
como alrededor de un ano
con hemorroides, a las 12 pm(puta madre)
a punto de sangrar
a punto de gritar
confundiendo el orificio con una boca

¿De qué escribir? si ya escribo en mi sopa de letras
el hambre en la palabra comiendo y no me harto;
y de hambre me saco el cerebro para comer-lo
buscándole un sabor a la razón, en este acto ilógico
y no lo encuentro

¿De qué escribir…?

Texto que vio la luz después de una retención placentaria, que es otro libro inédito...

2009-12-21T13:29:00.000-08:00

Infra - muscular que se disgrega en el siglo XXI que es otro texto

Cierta poesía del siglo XX es como una inyección segura en una nalga limpia/limpiada con algodón empapado en alcohol como de versos/ la poesía de siglo XXI debe ser un texto como una inyección pero en la ciática, donde tú mismo seas el inyectado y sientas el dolor en tu propio nervio y digas me jodí y salgas cojeando pero en realidad levitas, evitas pisar con ese pie la realidad sólo el cielo/ donde el único embriagado de palabras como de alcohol seas tú, vosotros, ellos / nunca yo porque el yo casi siempre se cree tanto que ya levita en los cielos y llueve alcohol y su rayo es una aguja hipo-dérmica en plena meseta como una nalga, descargando su furia sobre un pastor de ovejas llamado Caín quien mató a su hermano sembrador de maca NN porque hasta ese momento no le interesaba su nombre y en cuya tumba después de muerto alguien con sorna puso Abel/ y el tú sabe que no es por venganza del yo/ el tú sabe que todo es por vanidad/ por esa voluntad del yo de dirigirse a hacía algo pero que se pierde en la inconsciencia del acto consumado porque ahora después de tanta lluvia toca granizada…

Como si Vang Gogh estuviera pintando este paisaje en plena intemperie con el rayo penetrando la meseta pero que en realidad le da en la otra oreja sin poder escuchar el trueno que es más lento que el rayo fulminante/ en plena granizada

Mientras alguien de mal gusto está cantando una canción pop de una banda homónima donostiarra: "dime donde has ido, no me esperas en silencio…"

Mientras en otro lado de meseta que es tan parecida a una nalga el pastor llamado Caín recibe otro rayo que ingresa por su cabeza y sale por sus pies caminando hasta llegar a su choza donde no hay energía eléctrica y la ilumina/ para después irse en la noche dejando prendida una vela que es el alma del pastor que no se muere hasta acabar la cera que es como su cuerpo…

Vang Gogh que retrata ese momento justo y entonces se arranca los ojos porque ha visto el instante de belleza eterna que lo horroriza/ e igual su cuerpo de la inercia en pleno éxtasis sigue pintando un pastor muerto que vuelve a la vida/ sale del cuadro y le pregunta: ¿Qué tal el paisaje señor pintor? y la boca de Vang Gogh habla y le responde: Qué paisaje ni qué nada/ si ambos éramos el paisaje y tú te saliste de él y yo vuelvo a tener ojos…

Predicciones destruccionistas

2009-12-11T10:16:00.000-08:00

Piensen en estos versos del maestro Huidobro, de Altazor (canto I)

"Morirá el cristianismo que no ha resuelto ningún problema
que sólo ha enseñado plegarias muertas
muere después de dos mil años de existencia
un cañoneo enorme pone punto final a la era cristiana
el Cristo quiere morir acompañado de millones de almas
hundirse en sus templos
y atravesar la muerte con un cortejo inmenso
mil aeroplanos saludan la nueva era
ellos son los oráculos y las banderas..."

PRIMER POEMA AL PASO...

2009-12-08T10:31:00.000-08:00

Ver mapa más grande (actual barrio de la esperanza colindando con bellavista que aproposito nunca me dejaron entrar,
la casitas desordenadas con los techos de calamina,
Esa es la esperanza; literalmente es muy irónico y paradójico porque los de bellavista ya no deben tener una buena vista también...)

La prostitución de la poesía

o vendí este poema en S/. 300.00 y no gané nada (la primera vez es por necesidad pero nada es justificable)

Me despierto otra vez para enfrentarme con la realidad
y la realidad, es más viva y desgarrante en la voz de mi prójimo
que se pronuncia en vivo y en directo por una radio
que hace tiempo vengo escuchando
pero que ahora retumba en mi conciencia
porque es mi vecino el que está hablando.
Él habla del agua que llega a nuestra casas
y las ondas de radio que transmiten su voz
también me transmiten su indignación
yo creo que le faltan palabras para transmitir nuestra realidad
pero el sentimiento queda
porque luego de este lavado de conciencia
ya no puedo lavarme las manos
con esta agua sucia depositada en mi tacho
mejor me lavo con el agua del gotero…

y mientras se termina la entrevista
escucho ese clásico sonido de trompetas
anunciando el sensible fallecimiento
del quien en vida fue , otro prójimo
acaecido este 6 de diciembre en el poblado de 8 de diciembre*
que ya falta un día para llegar a esa fecha y a ese lugar
a donde deben apersonarse sus familiares
porque se murió de tristeza y solo en su estancia
y sólo sus carneros le han abrigado el alma
para que ésta llegue tibiecita a los cielos
como si los carneros fueran nubes en la tierra.

Y ante tanta realidad
yo quisiera cambiar de estación
pero en otro dial; hay un regaetón de moda
que hace mover los esqueletos
de cierta juventud que se está muriendo
por vivir una vida a lo bestia, a lo salvaje
con su baile del perreo, despertándoles el deseo de la carne
pero no sus conciencias
que no se dan cuenta que más tarde serán los futuros viejos
y no tendrán ni muliza que los recuerde
porque así cantaba Cerro de Pasco
y seguirá cantando como si esas melodías
vinieran de una ciudad opulenta, de una villa minera
de una ciudad real de minas…

Porque a mi madre le gusta ver un programa
por el cable, todas las tardes
y me dice que ahí pasan los videos del guardián cerreño
y le digo ¿what?
¿dónde está el guardián cerreño
que ya nos estamos quedando sin casas
sin tierra, sin aire?
Y ella me responde que todos somos guardianes
los watchman’s, los guachimanes como se dice
desde los tiempos en que se luchaba contra la cooper – corporation.

Tu poesía, mi hijo; debe llegar a todos lados
como las ondas AM de aquella radio
que se transmite desde las alturas de un cerro
para todo el mundo y sólo para los que quieran escucharte
mientras se tapan los odios que es lo mismo que sentir
porque yo sé que hasta tu padre que está en los cielos
tiene una radio con transistores y escucha esa muliza
que en realidad era un poema como escrito en el futuro
“cuando una flor se marchita, otra flor brota en la tierra
al placer que va deprisa, al dolor que va despacio…”

Sí, ese dolor que va despacio y que me duele
cuando de noche prendo la TV y en la edición central del noticiero
veo muertos, ladrones, violadores y corruptos
desfilar entre los titulares
como si la realidad estuviera cerca de nosotros
pero que en nada nos afecta siempre en cuando
no seamos nosotros los de esos pellejos
porque mi vecino que es mi prójimo
por estar muy próximo a mí
me quiere robar la señal de cable
a mí que pago la mensualidad
a mí que ya me estoy demorando 2 meses
le digo que no, que así no juega Perú
pero ¿cómo juega Perú, mis compatriotas?

Uno que se hace hígado por ver los partidos
de nuestra selección por el cable
por estarles siguiendo los pasos de eliminatoria tras eliminatoria
a ninguna parte
uno que después se va a dormir con toda esa realidad
pesándole en la conciencia
uno que se despierta de igual manera
con noticias escalofriantes en medio de una mañana fría
como la de Cerro de Pasco

Me pregunto otra vez;
no será que algún día me darán las condolencias
con ese clásico sonido de trompetas
“poeta muere de tanto luchar contra su realidad”
será que un día, un prójimo escuche en su 8 de diciembre
desde su radio AM y se compadezca y deje entrar mi alma
donde está su rebaño y permita que yo me entibie
entre sus carneros para irme al cielo de una buena vez…

Así es mi Cerro de Pasco
como esa antena de radio
tratando de que sus ondas lleguen a todos lados
porque en mi Cerro, se cuecen habas como en todos lados
y hay sueños, hay pesadillas, hay plomo, hay oxígeno
hay muerte, hay vida
pero sobre todo hay la esperanza**.
Los que quieran visitar este barrio
visiten esos chalet’s con chimenea
y aunque sea de lejos, mírenlos
mientras en su mente abriguen el pensamiento
de que todos deberíamos vivir en esas casas.

Porque hoy que cumplo 24 años de vida
ese será mi deseo mientras sople las velitas de mi torta
mientras una amiga me manche la cara con crema chantilly
y se chupe el dedo de una forma tan sensual
que quisiera quedarme en ese momento
sobre todo ella y yo en una noche romántica a lo Neruda
porque mañana es 8 de diciembre
y el destino nos sigue esperando…

Cerro de Pasco 7 de diciembre de 2009

* 8 de diciembre, también es un poblado en el límite entre Pasco y Huánuco.

** La esperanza es uno de los barrios más antiguos del Cerro de Pasco, donde en ciertas zonas aún quedan los rezagos de tan mentada opulencia minera de antaño que es como si me estuviesen hablando de unos fantasmas que les causa tristeza a la gente; más que miedo porque no saben que ese es nuestro futuro (me incluyo)

ADVERTENCIA:

Este poema salió a la volada porque me había enterado de cierto concurso al paso también del que ya sospechaba que no iba a quedar ni en las menciones honrosas como siempre me pasa con los concursos.

Lo mejor de la tarde fue unas fotos de las chicas terremoto.

Por ellas haría el esfuerzo de escribir no uno sino un par de poemas cursis, todo porque me mueven el piso del alma que siempre se entusiasma con su deseo de la carne.

A proposito el jurado del mentado concurso fue el amigo del guardián cerreño del que hablo en el texto, no sé si llegó a leer esa parte, porque la calificación también fue al paso, esa tan informal costumbre peruana ...

la literatura y la vida(extracto)

2009-12-08T08:48:00.000-08:00

por Gilles Deleuze

"No se escribe con las propias neurosis.La neurosis, la psicosis no son fragmentos de vida, sino estados en los que se cae cuando el proceso está interumpido, impedido, cerrado. La enfermedad no es proceso, como en el caso de Nietzsche.Igualmente, el escritor como tal no está enfermo, sino que más bien es médico de si mismo y el mundo..."

" La salud como literatura, como escritura, consiste en inventar un pueblo que falta. Es propio de la función fabuladora inventar un pueblo. No escribimos con los recuerdos propios, salvo que pretendamos convertirlos en el origen e destino colectivos de un pueblo venidero todavía sepultado bajo sus traiciones y renuncias..."

Poesía joven de Cerro de Pasco (Sociedad literaria NN)

2009-10-26T11:26:00.000-07:00

Giancarlo, Luis, Bruno, Felix y Manuel

La sociedad NN en algún paraje de Cerro de pasco?
La sociedad NN o como yo les llamo: los eneanos sin P (porque con la P serian una sociedad con intenciones fálicas como siempre se los dije) en algún paraje del cerro de paja (Paragsha) cerquita de "garacalzón", talvez?

*Los poemas aqui presentados son una breve antología que edité para el suplemento cultural "solo 4" del diario correo de Huancayo.
Esta es una pequeña muestra de lo very very best de estos jovenes cerropasqueñistas (como diría un amigo villamarino); estos jovenes NN, de los cuales tengo varios recuerdos; como aquella noche de tragos y tertulia en un bar que ya cerró sus puertas, un bar que estaba ubicado en esta famosa calle Grau, en Chaupimarca.Donde tuve una hemorragia digestiva alta (de moderada cantidad); después de tomar unos caliches de maracuya...

Manuel Ivan Alanya Meza (Jauja - 1982)

6

No sé quien pasea en mi patio
y asoma su rostro con preguntas
no sé quien gasta su lugar cuando no estoy
cuando me pongo a pensar en la carretera
viene a mirarme detrás de la puerta cuando converso
con el artefacto malogrado que vive en mi esquina
viene se esconde me mira
y se burla de los dos

Sin título

La hierba silvestre
Y anarquista
No sabe
De estaciones,

Medio sol
Lo que vale un helado
Lo que dura el calor,

Viento
A veces queremos ser aves
O
Hojas muertas
De bosques invisibles,

Agua de cilindro
Y desayuno de canaletas,
Y el calor de tu cuerpo
Hirviendo la tetera,

¡Sí!
El mundo
Se moverá
Para todos.

Bruno Joel Colqui Santos (Huancayo – 1983)

TRAGARSALIVA

Aguanto un minuto como aguanto las guitarras ir
aguanto y perdono el cansancio
y las horas profundas,
aguanto no merecer caricias
aguanto un lapicero inundado
aguanto tanto; acompañada con cebollas
te aguanto vida.

Felix Calderón Ermitaño ( Cerro de pasco – 1985)

¿Qué es perfecto?

Una imagen deformándose en su gloria azul.
-ESTÁ CALLANDO-
Está perdiendo cada trozo de si mismo en el viento.
Sin quejas se está – CALLANDO –
Está perdiendo el miedo a las alturas.
Está perdiendo el miedo a caer por: - GRAVEDAD –
…

Giancarlo Morales Pérez (Cerro de Pasco – 1985)

1

No he estado para cuando tus horas han escapado han sido criminales robando un banco, han sido unas palomas bebiendo el sudor de la tarde, no he estado me he escabullido con el sonido de esa palabra que termina en una agudeza navaja pico de martín pescador en una garganta de pez en un maullido en una cosa que no sé explicar no estuve nunca donde tus lágrimas me ahogaron no he estado cuando he muerto y me has visto morir los ojos enrojecidos de tanto haber nada dado nadado caído apestado sin ser yo porque yo había escapado dejando él.

N.N 5 (SUPERHEROE)

Me patea su bota gastada
y mis dientes caen como las monedas que no le traje
un padre nuestro para aplacar la ira del mío
un comic de superman que encontré se llena de sangre
Superman a muerto de rojo entre la página diecisiete
y la bota de mi padre

Luis David Puris Anco (Junín – 1987)

AMBICIÓN

Un sólo sorbo de aguardiente
20:32
Estoy como ayer,
como todos los días
detrás del esfínter
del nuevo hijo
del pájaro bobo,
tratando de convencer
a mi cerebro
estiercolizado
de…que
/no hay vida después/

------------------------------------

24 años de soledad?

2009-09-08T09:20:00.000-07:00

martes 8 de setiembre de 2009, si tuviera una computadora con linea de internet talvez escribiría: ªotra vez solo en la casa y para desayuno un par de panes casi tan duros como las piedras y ni qué decir de la gaseosa pepsi casi sin gas...º
todo tan incompleto con ese casi que me deja ansiando las cosas que pueden tener los otros en dias tan protocolares como son las fechas de los cumples...
Patético, sí; pero igual no puedo controlar mis dedos que escriben por esta cabeza que todo lo piensa con un matiz negro cuando otro año más pasa como si no hubiese pasado nada en realidad.
Ese soy yo e irremediablemente me siento solo, otra vez mirándome en el espejo con el cabello crecido pero que al mismo tiempo si me concentro bien como que con cada año que pasa las entradas de la calvicie se aprecian más lustrosas, como si con cada día, el tiempo le sacara brillo a mi frente.
Me siento solo y un poco calvo por el paso de los años y ya levantado de mi catre de dos plazas, camino sobre el piso ªgallachaquiª (descalzo en quechua) me desplazo hasta la cocina que está a unos cuantos metros y pongo a calentar un par de tazas de agua para el cafecito.
Una taza de cafe para mi yo positivo que piensa que si no me traen ningún regalo debo ser yo mismo el que empieze a regalar unas sonrisas bien sinceras desde el fondo del corazón...
y la otra taza de café para mi yo negativo que piensa que debo ser yo mismo el que empieze a lamentarse porque en un día como estos me salí del útero antes de tiempo y lo primero que vi no fueron los ojos de mi madre sino los del neonatologo a través de sus lentes oscuros y que los primeros rayos de luz recibidos por mis ojos apenas abiertos no fueron los rayos del sol sino el de un florescente, como anunciandome la modernidad con luces de neón y la madre ausente...
Entonces es el yo positivo quien toma su cafe y dice: ªno seas huevas tú madre siempre estuvo, te lo demostró cuando podía sobre todo cuando faltaba para comer pero tu comias casi el doble que ella, te lo demostró cuando no había para el recreo y ella te daba aunque sea 20 centimos para que te compres un par de caramelos bien dulces que si hubiesen tenido marca y registro sanitario se hubiesen llamado esperanza o mamadulce, ella te quiso tanto y tú eres un huevas...ª
El yo negativo por su parte deja que se enfría el cafe y empieza a murmurarme: ªeso es cierto pero tú necesitabas sus palabras ese te quiero o ese abrazo porque de niño uno no se da cuenta de las intenciones y por eso ahora te lamentas, tienes miedo de abrazarla, tienes miedo decirle te quiero pero la quieres tanto; eres un huevas...ª
Escribo todo esto gracias al nuevo sol que no brilla y que está en mi bolsillo, una moneda que usaré para pagar la hora de la cabina de internet y que a proposito ya se está acabando...
Pero voy a salir a la calle y voy a tratar de sonreir...

24 años de soledad? a veces; pero siempre estuve acompañado de mi mismo y de mi madre, hasta en sus oraciones; porque ella me dice que siempre pide por mi aunque de intermedio esté Dios y ya sabemos como es de mudo Dios que no me pasa la voz de estas cosas, sólo me pone todo un cielo lleno de estrellas y de noche como para que yo descifre qué estrella vibra más, qué estrella se va extinguiendo como esta tristeza de sentirse solo cuando puede ser todo lo contrario...
a proposito yo tambien soy una estrella y esto viene del apellido de mi padre, que por ahora es una estrella a miles de años luz en la muerte; aunque tambien me contaron que quería vivir por mi, ya esa historia será para otro cumpleaños...