Poema Photoshop

con textomontaje de Szymborska

Un zoom para este poema
después,
el borrador mágico
para borrar todas esas auras de dolor sobre mi retrato
seleccione
la capa más profunda y realice los cambios en  la imagen real
doble clik doble click
la imagen se ha congelado
una eternidad momentánea
que para mi fueron los miles de millones de años
para  existir
Control C             Control V
Ya no me importa
mejor un control Z y aquí no pasó nada
usted me entiende
uno es la copia de uno mismo
para qué repetirse hasta el último pixel
si al final somos cuadraditos
que sólo ve Dios como piezas remplazables
de una de sus tantas pinturas
porque la muerte es como salirse de ese lienzo
porque a él ya no le gusta el color gris
en que se ha tornado nuestra vida
mejor regresemos a ese trazo invisible
que le da la sonrisa a la mona lisa
Back space Back space
a parte la vista de ese punto ciego
presione ALT y no suelte el ratón
hasta que yo le diga
y mi gato haya vuelto
a este piso vacío
a este mismo piso vacío
donde usted no está pero ya va a llegar el día
porque tiene que ocurrirle a usted
usted no suelte el ratón
hágale un zoom a este poema dentro de su corazón
guarde los cambios
cierre sesión
“Morir eso no le hace a un gato”
eso no se le hace al ratón
a nadie
prefiera a Dickens antes que a Dostoievski...

Oh Clocks Perú - Japón (UTC/GMT + 9 h)

Poetas del siglo XXI

no es que amanece en Perú

y anochece en Japón

es que el planeta

es que la luz

es que la atmosfera

falta una hora para las 25 horas

pero nunca llega

el mundo no está encima de una tortuga ecuestre

sobre

 todo

lenta

el mundo no es plano

 pero los barcos de la razón

se precipitan por el oeste

para nacer por el este

y otra vez Japón y otra vez Perú

UTC/GMT + 9 h

Poetas del siglo XXI no es que el día y la noche

amanece y anochece al mismo tiempo

mientras otros duermen y otro se levantan

no se dejen llevar por la luz

la verdadera iluminación es la oscuridad

no por negra sino porque aun no sabemos de qué color es

Eutanasia del poeta

Ah Maiakowski si pudieras ver que en tu futurismo sólo hay perros con hambre atropellados a un lado de la pista sin que nadie les de un pedazo de nada tal vez le seguirías escribiendo a la revolución pero a la revolución espiritual / hace un año te vi en los ojos de mi perro atropellado y como después me vi reflejado en esos ojos lacrimosos le apliqué la eutanasia al perro a ti a mi reflejo que no terminaba de morirse yo mismo te puse la inyección mientras se me partía el corazón  y como todo lo veo mejor con el corazón y el corazón se me partía vi el otro lado de la vida y en ese lado todos los perros de la poesía formábamos parte de la colección de un Dios Taxidermista que trata de reflejarse en esos ojos que ya no lloran…

la otra dimensión

En la otra dimensión cuando yo no sea el que escriba esto sino el que lo lea y no lo entienda será el fin del mundo y nadie se dará cuenta de la intersección entre la vida que fue y la que no será pero que es un presente donde mi mundo comienza ha desmoronarse desde mi palabra final la que aun no he dicho ni escrito pero me escribe desde el otro lado desde esa última palabra de mi muerte hasta la primera palabra de mi nacimiento donde ambas palabras están unidas por un cordón umbilical donde al medio existe un universo y al centro de ese universo un agujero negro (redundante) como escribir un texto y llamarle poema como si uno escribiera una casa no porque haya vivido ahí sino porque ya se mudó a otra casa donde tampoco vive tan sólo existe como un concepto de alguien que habita algo habitable como una habitación…

Escribir poesía no me da vergüenza

o esto es un chantaje emocional

Padre, madre de familia
no he venido a incomodarte
en tu viaje hacia tu destino
pero súbeme la moral, préstame tu atención
el quien les habla es un joven trabajador de la palabra
y no me da vergüenza, vergüenza es robar
el que se para en la esquina y te mete la mano al bolsillo
pero no encuentra nada
sino una nota de tu madre
donde te dice que este mes no hay para el semestre
y el semestre, recién empieza
y a ti no te queda más remedio que seguir trabajando
con las palabras a tiempo completo y horas extra
justo en una calle desolada que es una hoja en blanco
te encuentras con la palabra ladrón
y esa palabra te roba la ilación
y toda la plata que aún no tienes
y nunca tendrás como objeto del deseo
sólo por necesidad
porque la usura padre, madre de familia
es la enfermedad que ha matado a más gente
que el cáncer y el sida juntos – lo dijo Pound –
y pound vive incluso en las fotocopias borrosas
de sus cantos y obras incompletas con defectos congénitos
porque les falta una hoja o el índice.
Padre, madre de familia; la crema Pound
es un ungüento para el dolor del alma
o la enfermedad de Vallejo
que es el dolor al hueso húmero
y al fémur al mismo tiempo;
pero yo no quiero aburrirlos más con esta cháchara
porque también existen los usureros de la poesía
y la poesía son ceros a la izquierda
que se suman al giro o flete
que tu madre te envía con esfuerzo
Padre, madre de familia voy a pasar por tu lugar
desde mis palabras hasta el fondo del vacío último que es la semántica
hasta donde estás tú contemplando tu paisaje
exigiéndole más velocidad al chofer
porque te gana el tiempo
porque todos queremos ganar más tiempo
para tener más ceros a la derecha
pero pocos valoramos los ceros a la izquierda
pero siempre recuerda; no se construye un hogar con usura
no hay buen vino, ni buen pan, ni buena poesía con usura
cuando tu esposa se va de la casa y de paso se lleva a tu hijos
por eso padre, madre de familia; súbeme la moral
no me da vergüenza escribir poesía, vergüenza es robar
pararse en la esquina…